Morriña Habanera

                                               Morriña habanera

Morriña Habanera

Ya sé que nada es igual,

Entiendo que todo ha cambiado

Que no somos ya los mismos.

Sesenta años de penuria construyendo un “Comunismo”

Despedazando la hospitalidad, separando familias

Prohibiendo la Navidad, enemistando a los tíos

Destruyendo calles, edificando muros

Desapareciendo los cines, las flores y las viandas

Clausurando las Iglesias

¡Coño! , hasta el copón divino.

Sesenta eneros de necesidad y angustia

Fragmentando una sociedad

De medias historias, miedos, falsedades

Donde al carajo se mandó el cobijo.

Tanto nos vale el Euro, como también vale el Dólar,

Hace ya un lustro se eliminó el “Chavito”

Y a la Moneda Nacional , a esa que es la nuestra

Le han pintado más ceritos.

Pero no paro de soñar con tus calles y edificios,

Con el viejo bache de Jesús Rabí

Con el inevitable “cráter” de Palatino.

2

Recreo el aroma de tus noches,

Acaricio el frescor de tus mañanas.

Coqueteo con la humedad del viento,

Alcanzo a tocar el perenne tizne en tus ventanas.

Y no es que extrañe yo aquel Sol,

Ni ese cielo, ni su pegajoso eterno verano

No disfruto del calor,

Tampoco me empeñé en negarlo.

Ciudades más lindas he visto.

Mentiras, las necesarias.

Pero ninguna con tu fervor,

Ninguna con tu estocada.

Sonora es la risa de la gente,

Contagiosa la bondad de las miradas.

Tan única es tu Salsa,

Y no me refiero solo a la culinaria.

Echo de menos los ¡Hola!,

Los buenos amigos,

El tibio olor de una colada.

Echo de menos el ron, los mameyes,

Tu malecón y las playas.

Ya van pasando los años,

Las familias han mermado.

Falta mi papá Ramón, no está mi madre...

Partió para siempre un hermano.

Ya sé que nada es igual,

Bien sé que el mundo ha cambiado

Que aquí no encuentro malanga

Y me sabe tan distinto el boniato.

Me pregunto por qué estamos lejos

Me respondes que ya estamos llegando

Pasa el tiempo y mi Habana tan triste,

Otra década y mi Habana más rota,

3

Pero tan coqueta, tan fina ,fotogénica,

¿Será mi Habana, que tanta sal te perpetua?

Detrás del palmar andas quieta,

Entre el cañaveral viajas serena.

Como gata, como tigre, cual pantera …

Te mantienes al acecho;

Te mantienes…

A la espera.

Ya se que nada es igual

Entiendo que todo ha cambiado.

Por. Xiomara Escandell Genó

Pasaporte a Babilonia

A  O. P...
Por creer quererme como soy...pero imaginando a la que creyo' que  un  dia fui.

Hoy, finalmente y tras muchas búsquedas insatisfechas logro comunicarme con mi viejo amigo Oscar después de 12 años sin saber uno del otro y 31 de habernos conocido.

Nos actualizamos lo que podemos, tanto tiempo no se puede concentrar en unos fríos párrafos.

                                                   

                                                  Y comienzan las preguntas , evitando siempre aquellas más incómodas, y ¿qué fue de éste o por donde está aquella?

Empiezan a fluir los recuerdos, los mismos que parecían dormir cómodamente en nuestra materia gris. 

Nuestros disparates de jóvenes vírgenes soñadores , los besos fortuitos, tu olor a Robert Redford y yo a tu ideal de chica de Ciudad.

Y llegan las actuales fotos, las crueles y reales fotos.

Esas que nos identifican con nadie del pasado. 

No nos acostumbramos al cambio. Apreciamos una desconocida imagen día tras día en esos sinceros  espejos, radicales enemigos que nos delatan a gritos las nuevas arrugas y la incipiente papada. Pero que secretamente confiamos que no somos lo que vemos.
Bah, seguro que tiene aumento!!!

 Resulta tan fácil autoengañarse.

Así que acudimos cada cual a frases hechas , sutiles y diplomáticos comodines . 

Te ves bien o..., 

No has cambiado..

Qué bien!!! ...Y ya con nietos?

En vano tratamos de identificarnos con esa nueva persona. Acudimos a nuestro subconsciente y preferimos cerrar los ojos, agudizar nuestro olfato y percibir viejas sensaciones. Entonces , solo y entonces volamos al pasado.

-Envíame una foto tuya de aquella época.

Suplicamos al unísono...

Y  te envio una ...y de mis 26 años.

Me doy cuenta que fue mi primera foto de pasaporte. 

Si, efectivamente, una época que solicitaban voluntarios ingenieros para hacer no se que rayos ...y nada más y nada menos que en Irak.

Y allí , en una  Embajada por Miramar,  me presenté yo tan ancha con mi Curriculum semi vacio en tiempo y experiencia , y con esta foto de pasaporte que más bien parecía  una Bolchevique arrepentida, incluida chaqueta gris polvorienta , cortesia obligatoria del Centro Fotografico.
Porque volar se tomaba  muy en serio. Los hombres envueltos en  trajes o zafaris. Las mujeres subidas a sus mejores tacones.

Todavía recuerdo cuando era niña y nuestra visita dominguera a Benjumeda , esquina Oquendo y Marquez González en Centro Habana, más conocida como "la casa de los abuelos" .

Pués que creo nunca disfruté tanto ir a verlos como cuando por obra de no se quién llego un precioso almanaque "de Afuera". 

Lo colgaron en la sala, justo detrás del verde sofá. Desde ese día añoraba que llegara el Domingo para acariciarlo lentamente mes por mes. Mientras , el resto de mis primos hacían de las suyas en el barrio . 

A mí en cambio solo me entretenía ese rollo de papel grueso  y vivos colores. Cada página tenía la imagen de un país distinto, diferentes ciudades activando sentidos , alzando las alas a un adormecido Peter Pan y desatando frascos de paladares con paletas de arcoiris.

Me chocó y decepcionó al mismo tiempo el mes de Marzo,  una foto triste color desierto con mujeres portando terroríficos velos y raídos trajes negros .
 Puro contraste al mes de Agosto,  que mostraba cualquier playa del Sur de España.
Soñaba con sentarme en un café en París en el mes Mayo, o transportarme en Julio a las Islas Griegas, hacer muñecos de nieve en Coppenage en Noviembre y acampar en  Enero en la soleada Pampa Argentina. 

Hoy, al cabo de 30 años de esta patética foto  me alegra profundamente  que no me hayan escogido para marchar a Irak . No me veo yo con un Hiyab.

Y es que a veces  la vida sabe lo que hace, pero solo algunas veces.

Oda a la Amistad y a la eterna Hermandad

1975/2021/For Ever

 

Ya no hay arroz ni mango

Carnicerías en Cuba: 

Mortadela de nylon y  picadillo de soya verde

El consumo de embutidos y cárnicos adulterados o mal elaborados está teniendo graves consecuencias en la población cubana

Por Orlando Gonzalez
Fotos tomadas por el autor

La Habana, Cuba.- “La falta de higiene es lo primero que se nota al entrar a una carnicería estatal. La mortadela tiene mal olor, muchas veces ni mi gato se la quiere comer, lo que el estado asigna por la libreta de abastecimiento no alcanza para nada, nos están matando lentamente con toda esa putrefacción (…) Lo mismo te puedes encontrar un hueso que una jaba de nylon dentro de un tubo de mortadela y el hedor del picadillo de soya es inconfundible”, comentó a CubaNet Eneida González, quien se encontraba en una cola para comprar su cuota de mortadela en Mayabeque.

Los productos permanecen fuera de frío casi todo el tiempo debido a que muchos de estos establecimientos ya no cuentan con neveras o cuartos refrigerados. El transporte, el almacenamiento y la manipulación tampoco cumplen con las normas sanitarias.

“Muchas veces en mi carnicería entra el pollo por pescado, o la mortadela desde horas tempranas de la mañana y están fuera de frío hasta dos días después porque no hay donde guardarlas. El carnicero siempre nos advierte que tratemos de comprar lo antes posible por este motivo y por eso siempre se forman grandes colas. Los camiones que trasladan estos alimentos están sucios y sin refrigeración,  se pasan horas al sol distribuyendo en varios municipios. Nos están matando lenta y silenciosamente”, comentó a este diario Rubén Viera, consumidor de una de las carnicerías estatales de la provincia.

“He comprado pescado de mi dieta con mal olor, mortadela ya con trozos verdes que están podridos, el picadillo de soya, que ya de por si es veneno, llega en mal estado. La falta de frío y la falta de higiene tanto en bodegas como en carnicerías es un problema que se ha generalizado”, dice.

“Hipertensión arterial, problemas renales, enfermedades gastrointestinales y altos niveles de ácido úrico son los trastornos que se han incrementado en los últimos años en la población. El aumento de estas enfermedades se debe, mayormente, al alto consumo de embutidos mal procesados y a los malos hábitos alimenticios que nos han obligado a llevar a nosotros los cubanos”, explica Omar Blanco, especialista gastroenterólogo del Hospital Clínico Quirúrgico Julio Trigo.

“Llevar una dieta balanceada en Cuba no es para todos los bolsillos, cuando un paciente es diagnosticado con altos niveles de ácido úrico debe llevar una dieta a base de huevos, pescado blanco, pechuga de pollo o lomo de cerdo y vegetales como el pepino, la col, aceite de oliva entre otros. Muchas veces los pacientes llegan meses después y los análisis han empeorado porque en Cuba es casi imposible comer sano y llevar una dieta así con los precios de los alimentos”, añadió Blanco.

“Nosotros los carniceros no tenemos la culpa, solo recibimos los productos y los distribuimos. No los elaboramos aquí, en las fábricas y en los cárnicos es donde ocurren todas estas cosas pero la cara al pueblo se la estamos dando nosotros”, explicó a CubaNet un trabajador de una de las carnicerías del Estado, que prefirió el anonimato.

“Ya comimos bistec de frazada de piso en los noventa y ahora parece que tendremos que comer mortadela de jabas de nailon en este nuevo período especial que se nos viene encima. Los inspectores son sobornables y los controles de sanidad ineficientes”, añadió el carnicero.

En Cuba, el consumo de embutidos mal elaborados y adulterados está teniendo graves consecuencias en la población, cada vez son más las personas que presentan problemas de salud debido a la mala calidad de los productos que ofrece tanto la canasta básica como el sector el particular.

Tomado de Cubanet 4de Abril 2019

Mi Habana llora, yo con ella.

Tribulaciones de un Habanero en la Habana

Por Jose Luis Diez Galván

Quien diga que en Cuba la gente se aburre , no le creas ,,,, aquí desde que te levantas estás en la zozobra de estar haciendo algo ilegal.
Todo comienza en el momento de abrocharte los zapatos , después viene que se te rompió algo y te devanas los sesos en como resolver el hecho o en el financiamiento necesario . Luego te enteras que vino la jamonada (que no sirve pero igual la tienes que coger) . Así que se te olvida la “rotura” que tienes en el hogar , esa ya la tienes. Fuiste de los primeros por ser a pesar de todo un madrugador, la metes en el refrigerador y ves que no hay corriente . Entonces temes ir para el trabajo y que no venga la energía para enfriar la jamonada que de por sí ya lleva muchas horas fuera de la temperatura adecuada.

Te arriesgas , la dejas en el congelador para que tome el remanente frio que aún queda y con la esperanza que pongan la electricidad en algún momento y no se deteriore ese misterioso embutido de misteriosos ingredientes .

Sales para la parada y luego de más de media hora esperando llega el transporte de ganado , digo, Urbano.

A duras penas los puedes tomar ,, te encierras con hermeticidad gracias que a tus espaldas una compuerta fuerte y enérgica te comprimió contra un gordito sudoroso que se burla de tu incomprendida heterosexualidad.

…. Y te bajas.

Ya en el trabajo te espera una reunión para resolver la nada y pedir quedarte como estas a pesar de promesas que todo irá mejor .

Lo peor de todo es que quieres creértelo , pero la amarga experiencia de años tras años te hace ver la realidad tal cual es.

Se termina la jornada laboral sin penas ni glorias. No pudiste almorzar , al Jefe a esa hora se le ocurrió que entregaras un informe que ya le has hecho infinidad de veces , pero esta vez es para el Ministerio y tiene que ser para ¡”ya”! ,,,lo repites , él no se da cuenta ,,, lo ha tenido muchas veces en sus manos pero nunca lo ha leído .

Finalmente las 5 de la tarde, haces el recorrido a la inversa , lo que es lo mismo a iguales penurias pero más "perfumadas".

Llegas a tu morada , quieres descansar con la ultima colada de café que te queda en la despensa , pero te enteras que en el mismo local que te despacharon la jamonada en la mañana, llegaron los huevos y aunque te resistas con estoicismo a disfrutar primero de ese oscuro nectar , la impaciencia de que se acaben o haya mucha cola o que el dependiente se vaya antes de tiempo, no te deja saborearlo .

Te apuras , se te quema la lengua por apresurado ,, coges la libreta de desabastecimiento y te diriges al nauseabundo lugar, se te olvidan tus cigarros pero ya no puedes virar ,,,, una muchedumbre con la cual no quieres ni tienes ánimos para compartir te espera ,,,,,, pronuncias la ritual pregunta ¿ quién es el ultimo?

En esa masa informe que para nada se parece una cola , no parece el susodicho último , te sientes ignorado , carraspeo , sabes que tienes que repetir la pregunta pero esta vez mas alto ,,todos conversan y están inmersos en charlas par matar el tiempo y tienes que llamar la atención y esta vez lo haces con decisión y determinación “ POR FAVOR ¿QUIEN ES EL ULTIMO? Al fin una señora en la plenitud de su indeterminada edad y con una ajustada blusa de tirantes que se le ven las tiras del sostén enroscadas y empercudidas , te responde con un masticado de chicle :” soy yo compañero” …. Casi te sorprendes preguntando con otro ritual de las colas ¿ y detrás de quien va? , pero frenas a tus impulsos y te quedas callado.

Y pasaron una, dos , tres , cuatro , cinco , seis ...siete semanas ... y al fin te llega el turno y sales triunfante.

Llegas a la casa con tu trofeo , aún así nadie te lo reconoce.

Solo has cumplido con tu deber, pones los huevos sobre la meseta de la cocina y destapas la cafetera con la esperanza de que aun quede algo de café ,,,, pero esta vacía , tratas de pelear y de injuriar y acusar de desconsideración, pero apelas al Yoga...UMMMMMM.

Para ser justos , ya tomaste tu porción aunque no la hayas disfrutado .

Así que te conformas con un vaso de agua y fumarte un cigarrillo y esperar a disfrutar de la jamón nada , pues los huevos serán para mañana.

Editado por mi

Llueve en mi extranjero tejado yo solo huelo tierra "colorá"

Por José Luis Diez Galván
   

Estoy en una parada de guagua , tres de la tarde , Lola en pleno  Agosto. El Sol tropical se ensaña sobre todo lo que radia en su bochornosa emisión , sombrillas , sombreros y la escasa sombra de arboles enclenques no bastan para que el calor cobre a sus víctimas el último reducto del escaso honor que aún subsiste 

Me seco el copioso sudor de mi faz con el saturado e ineficaz pañuelo, no comparto la poca sombra que queda, prefiero acompañar con estoicismo mi soledad con el sol abrazador que con ese grupo que se agolpa amenazador como aves de rapiña para tomar la escasa sombra de un raquítico arbusto como parte de un botín de cacería

Me despierta de mi anestésico adormecimiento por los más de 40 grados una música que se acerca a la misma velocidad que su volumen, primero no diviso de donde viene , solo que es degradante y estridente y que se aproxima al compas de tres jóvenes, con pelados extravagantes , pantalones estrechos y a media pantorrilla , pullovers con grandes rótulos dorados y/o plateados, gorras a reversa y con un paso amenazador que tratan de evidenciar con él y sus guturales e inentendibles bramidos que son los dueños absolutos de la calle

No sé de dónde viene ese sonido que según se acerca se aleja más de lo que pensé era música, los tres jóvenes se detienen frente a mí , miran hacia la dirección de donde debe venir la guagua y pienso:

¿Tomaran esos personajes la misma ruta que yo? – de seguro, por aquí pasan solo dos y van hacia el mismo destino ,pero ¿ de dónde viene ese ruido?

Entonces uno de ellos toma un móvil , lo manipula y el sonido se detiene, alivio para mis sentidos , pero es solo unos instantes , el sonido toma de nuevo fuerza en un repetitivo y degradante compas , el personaje se guarda el móvil en el bolsillo y se descuelga una mochila , mete su mano dentro y el volumen aumenta considerablemente .

¡Eureka! Al fin me percato de donde sale ese sonido y quien lo administra, un speaker gobernado por Bluetooth que está sumergido en esa mochila que la toman los susodichos para transportar ruidos 

A pesar de ser un neófito a los ritmos modernos , me doy cuenta que no es reggaetón 

-¿El reggaetón pasó de moda? Me pregunto 

Lo que tanto ansié durante años se vuelve en mi contra como el acido que nos devuelve una mala digestión 

- ¿ Y ahora qué es eso que lastima mis oídos? Aunque sale de mi boca como una impronta de aversión se que no es escuchado , varias fuentes de ruidos presidida desde esa mochila , hace de seguro que parezca un personaje de cine mudo .

Un muchachón ,se acerca y se coloca a mi lado , irritado y desconfiado mi primera impresión es de desconfianza , me quiere arrebatar el espacio de mi tortura bajo el sol , lo diviso mejor y lo detallo : vestido urbanamente , pelado normal con una mochila que por su aspecto no tiene speaker , imagino repleta de libros , por su aspecto viene de una facultad cercana 

No sé si por inteligencia o porque logró escuchar mi lastimosa y silente pregunta se dirige a mí y dice:

-Señor... (esa palabra arcaica y olvidada por la acción de un usurpador y resentido compañerismo me sorprende) 

- No se moleste ni se extrañe – se vuelve a dirigir a mi ante mi perplejidad inicial-eso es una nueva moda , speaker en las mochilas emitiendo reparterismo barato

-¿Reparterismo? Le pregunto ¿ qué cosa es eso?

- una mutación mas del virus que ha a tacado la música hace algunas décadas .y los que oyen, bailan se comportan como esos que está viendo y se llaman “ Repas”

- Pero eso no es música ¿ o si?

- nadie a dicho eso pero, como hay que darle una clasificación , aunque merezca mantenerse desclasificada, la llaman así

- Y esos personajes ¿ Repas me dijiste no? A que se dedican 

- a nada y a todo son como especia de una tribu urbana, que se dedican entre otras cosas a hacer mucho ruido , envalentonarse cuando están en grupos y tomar ron barato , nada serio 

- Pero es serio lo que me dices 

- Es verdad pero lo que hace la mayoría es lo que es normal, fíjese usted y yo somos unos anormales que estamos bajo ese sol esperando una guagua y…. ¿ donde está la mayoría?

Vuelvo la vista y observo a esa muchedumbre mezclada con la escasa sombra que comparten no sin estar atentos ante el desliz de alguien para tomar un mejor lugar para protegerse del ardiente sol.

Vuelvo la vista y ya no encuentro al joven ,ha llegado una guagua y él y los repas con agilidad felina la han tomado en un abrir y cerrar de ojos , aun estoy a tiempo de tomarla aunque está abarrotada de seguro quepo ,,, pero …No estoy apto para más calor , abarrotamiento agresivo y mis oídos menos aun para soportar esos repas que se han montado.

Mejor me quedo con mi Indio. 

Editado por mi.               

Para un desconocido Don Henley

Son las 5 de la mañana, menos mal que es Sábado y podré dormir mejor esta próxima noche, asi me consuelo.

 Pero lo cierto es que  me encuentro eufórica, con deseos sorprendentes de cantar y bailar , mis músculos no se resisten,  ya no están agarrotados  y  mi mente  quinceañera  rechaza el reflejo certero de ese rostro ajeno a mi , que muestra a toda costa el amargado espejo de esta sobria habitación, de esta fría habitación,...que no es la mía.

Pero qué sabrá el de mi? Qué sabe el de mis avatares ? Qué sabrá de mis miedos y mis dudas?

Nada. No sabe nada.

Y entonces espero impaciente a que amanezca, para poder refugiarme en mi  rincón confiable y secreto  donde descargo mis emociones , cotidianidad  y aburrimiento. 

Ahora casi prefiero aguardar hasta que pase la tempestad y deje mejor tiempo ...ya fuí catalogada una vez de apasionada y no resultó gratificante. No, no lo fue.

Ya sé, ya sé que te he abandonado por siglos, Rincón de mis encuentros más íntimos, mi eterno confidente , mi leal compañero. Pero hoy recurro a tí para liberar esta maldita sensación de tiempo perdido. Se que me comprendes.

Espero me perdones como también  espero de tí  ese perdón mi querido Don Henley.

Y es que soy como quien ha disfrutado un intenso romance de una noche  sin conocer el nombre del  amado. Lo  que a todos nos parece un viejo chiste , pero convertido en triste realidad.

Es por ello que te escribo desde mis catorce años , desde mis quince años . Cuando bailaba con tu voz imaginándome un rostro,  unos fuertes brazos y un cálido aliento. Bastaba con tan poco.

Cuando aún te esperaba pensando que llegarías justo en el momento del clímax de la fiesta. 

Para entonces y al borde del  desespero ,  aceptabamos ya impacientes al primer valiente en cruzar  la barrera femenina destilando feromonas. Consciente que estarías  ocupado en asuntos  menos triviales  e inalcanzables para los simples mortales.

Por suerte con el tiempo me cansé de tu indiferencia y fui creciendo más en espíritu que en tamaño, pero al final crecí ,que no es poco.

Algo guiada  por la línea de la vida, entre fatales desencuentros y dulces 

tropezones ; algunos aciertos y dolorosas despedidas. Cada vez más distantes los dos.

Tú mirando al Norte ; viviendo al  limite. Yo haciendo cuanto estaba a mi alcance .

Lo cierto es que  pasaron los años y en un video de plastico te conocí allá por los noventa y nueve. Un poco tarde no?

Y estabas ahí, mírate!!!,  con tus cuarenta y tantos  and look at you!!! Tan seguro y no se yo porque aún te amaba y si de veras merecías mi constancia de tantos años  sin sacrificio alguno de ambas partes.

Y llegaron los reproches de como te perdiste tantos veranos? Y donde estuve yo tantos inviernos ? 

 Fue un paralelismo lleno de  perpendiculares? Definitivamente ...creo que sí.

Y ahora respóndeme Don Henley,  porque  hasta hoy no conocía tu nombre y  hoy lo puedo gritar, de hecho quiero gritarlo , pero aún me cuesta.

Y cuando caímos en este abismo que nos devoró décadas y  aportó  pecas ,canas, arrugas y  esta jodida experiencia sin sabiduría...la misma que avisa que atrás quedó perdida la inocencia. 

Así que me cubro de valor y lleno mi copa de blanco vino y te invito a que sigas acompañando mi soledad , pero no  me vuelvas a abandonar.  

A  cambio solo te pido;

Perdóname por no asistir a tus conciertos. De hecho a ninguno.

Perdóname por no haber reconocido tus ojos en otros ojos.

Perdóname por haberme perdido tu sonrisa en otra sonrisa.

Perdóname por no saber más , perdóname de mi ignorancia por la música. 

Y perdóname sobre todo por no conocer tu nombre.

Después del perdón , que me queda?

Me queda conformarme con escucharte y sentirte, con hacer realidad una vez más la máquina del tiempo y subirme a ella.  

Y entonces dormirme con tu música y soñar y soñar y volver a soñar hasta que podamos encontrarnos quizás en una de estas noches.

De Ulises; Hamlet y Peny Lopez

REGRESAR O NO REGRESAR

              THAT IS THE QUESTION

De Cachita y Yemaya II Parte

Pero el disimulo y la  ironía han dejado huella impresa en nuestra historia.

Si nos remontaramos tres centenas de años atrás, presenciaríamos, o quizás,  con algo de menos suerte, pudiéramos marchar como uno más  entre aquellos sufridos Lucumí *1. 

Apenas arrancados de su Tribu Yoruba  *2 , eran forzosamente evangelizados y bautizados con la religión Católica , condición impuesta por los Españoles como entrada legal a Las Indias.

La injusticia de la esclavitud, la escasez de sacerdotes y la lengua desconocida y extraña, dificultaban la comprensión del nuevo culto monoteísta.

De esta forma, muchos continuaban practicando sus antiguos rituales, al mismo tiempo que  parecían adaptarse al cristianismo.

Los Santos Católicos  fueron poco a poco reacomodados a sus eternos Orishas o deidades africanas, así, los Lucumí podían esconder su pagana religión y los rituales mágicos que la acompañaban.

No albergaban la remota idea que con ello darían  paso a un sincretismo  maravilloso  que se denominaría Santería.

A menudo bastaban la armonía de la vestimenta o los dotes de un Santo para conciliarlo con cada Orisha Lucumí .

Fue así como surgió el símil entre  Babalú Aye , Orisha sanador y  San Lázaro , el santo enfermo y pobre , con sus muletas y perros , denominado patrón de los hospitales .

Llevo dos velas, una amarilla y otra azul, destino los  exiguos días que me separan desde Regla hasta el Cobre.

Entro por vez primera a la Iglesia de Regla, la misma que alberga a la Patrona de la Bahía de la Habana. Llego empapada por una lluvia insatisfecha que alimenta mi espíritu  y renueva mis adormecidos sentidos.

Incontables  las  veces que he visitado desde mi niñez este pueblo alegre y marinero. Aun así ,  mi única en este santuario. 

Guía de los navegantes , del mar rebelde y furioso, se le atribuye, como a Yemayá Orisha , el don de la fertilidad y la maternidad.
Enérgicamente justa. Astuta e indomable. Representa la sapiencia y los caracteres cambiantes como el mar. Madre de todos los hijos de la tierra y literalmente de todos los peces.

Construida a imagen y semejanza de la Virgen negra de Chipiona en Cádiz,  la Virgen de Regla gobierna las aguas salobres cubanas desde su llegada a la isla en el pasado siglo XVII.

Sería a principios de la misma centuria, cuando fue hallada en el mar de la Bahía de Nipe , la Virgen de la Caridad del Cobre.

Simboliza las aguas en  calma, pero no le importa velar también desde las Montañas, razón  por la cual fue construido su templo cerca de la Mina del Cobre, en la Sierra Maestra.

Sitio tan histórico como religioso. Ha sido, símbolo de esperanzas, de sueños y lágrimas de madres, hermanas , novias y esposas. 

Todos  en busca de consuelo, paz, reconciliación y perdón.

Arriban a este venerado santuario peregrinos de todas partes. También llegan compatriotas  desde una y otra punta de la isla , y a pesar de las dificultades... llegan.

-Tráeme unas piedrecitas del Cobre.

Es todo cuanto te pide el que sabe que subirás a ese sagrado lugar, donde abundan las más diversas e inverosímiles ofrendas,  bien  conservadas  desde nuestras remotas  guerras de independencia.

Y es que nuestra Patrona y Reina de Cuba atenúa los odios y  mengua los rencores.

Dueña de las aguas dulces, los ríos y los manantiales.

Diosa de la miel ,  del amor y la fortuna.

Se relaciona con el oro y el dinero…como a Oshún Venus.

Cuenta el folklore que la sensual  Oshún ,  gustaba de la danza y del  monte , donde ni el fulminante alacrán la alcanzaba.

Huyendo del fiero y enamorado Oggún  se lanzó al río, dejándose llevar por su corriente hasta alcanzar el mar.

Entonces se encontró con  Yemayá, quien la protegió y cuidó en su seno,  le regaló el río  , la cubrió de corales y joyas. Desde entonces, Oshún quiere mucho a su hermana Yemayá.  

Ha sido Cuba, donde la Virgen de Regla se ha transformado  en la dulce Yemayá .

Cuba, donde  la erótica y coqueta  Oshún  se funde y da paso a La Virgen de La Caridad.
Donde el cobre abunda y nada en los ríos.

Donde los colores son agrios y dulces,  los sudores forman arco iris en la piel, mientras  la lluvia  chorrea el pelo , se escurre por tu cuerpo y te cala los huesos.

Porque ambas son nuestras Patronas.

Ambas consonancia, ambas morenas e isleñas.

Sencillamente ambas, …simbiosis perfecta de  identidad  y cubanía .

*1   Fueron llamados así de acuerdo a su saludo, “oloku mi “ (mi amigo) .

*2   Tribus africanas procedente de la zona que hoy se conoce como Nigeria.

De Cachita y Yemaya I Parte

Me sumerjo en el mar intenso , azul , profundo y helado .  

 No logro dejar de abrigar  en mi cuerpo la sensación   que me anuncia  que ingreso  en  mi morada, que ese lugar me concierne como si mera alga , caracol , verde sargazo , o simple roca fuera yo .

Solo así  me distingo en esa charca descomunal que es el Océano Atlántico.

La rutina me obliga a recorrerme de punta  a cabo.

 Navego desde  mis manos y desemboco en mis tobillos encadenados, me detengo en mis pies, atiborrados de “gangarrias”* plateadas que ayudan a esconder las mellas de fábrica y de guerra. 

Palpo mis orejas, resistentes al desnudo. Compruebo una vez más  la intensidad del cierre de mis aretes.

Entonces retumba en mis oídos la diáfana sentencia de Romy, aquella muchacha "rarita"  que trabajaba en mi misma empresa.

…Yemayá se traga la plata para siempre, en cambio, el oro  lo escupe  por las noches.

Mi humilde experiencia me obliga a dar crédito a esa atinada sentencia.

Tanto mi hijo como yo hemos sido víctimas de la gula neptuniana,  aunque me inclinaba más a creerlo  como  un ancestro estilo de  cobrar el peaje marítimo   a los que  no podíamos pagar en otra especie más ilustre.

… Soy hija de la Caridad del Cobre.

Lo vomitó  imperturbable hace medio siglo mi hermana al llegar a casa . Toda pensativa y cavilosa, quizás más preocupada por el dictamen final de la anciana cartomántica, cuando le anunció el destino solitario y antigregario que  solía reservarse  para las devotas de esta Santa.

-¿Y eso que significa? . Le pregunté indiferente y continué  no satisfecha de mi  mísera empatía  .

...¿Y yo de quien soy hija ?  

No les miento, hoy me reconozco neófita en el tema,  hace un lustro atrás  me declararía ignorante y para una década, analfabeta.

Debe resultar casi imperdonable, pero me he quedado con ganas de conocer a mi progenitora en el mundo de la santería y la religión.

Si le debo  facilitarme el  símil  y algún  morbillo por el tema , a una canción de Adalberto Álvarez y su Son , la que fue éxito en el país a finales del siglo pasado.

Decía algo así :

Desde el Africa vinieron

Y entre nosotros quedaron,

Todos aquellos guerreros,

Que a mi cultura pasaron.

Obátala las Mercedes,

Ochún es la Caridad,

Santa Bárbara es Changó,

De Regla es Yemayá…

Y así, pasando desde el dorado al blanco ,  del escarlata sangre al marino , y del añil al frío violeta , se vestian los cubanos desde Septiembre  a Diciembre  , hubo prendas tan  ocultas como un bloomer lila a la víspera del 17 , o  discretas como un  broche amarillo un  8 del mes nueve .Un fino  pañuelo rojo el 4 del doce , marcaba devoción a Santa Bárbara, mientras  un pantalón blanco seguro contentaría en su día a Las Mercedes.  

El  precio de lo prohibido o lo inusual  fue y será siempre tentador. Ya seas  discípulo o no, practicante, pragmático ateo .

Ya seas  fiel creyente,  por hobby , o,  simplemente ...por si acaso.

Al fin y al cabo, en la perla de las Antillas , el que no tiene  de Congo…lleva de Carabalí.

Fin  I Parte.  

* bisutería