Mi CUBA HOY...

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jueves, 26 de abril de 2012

Morriña habanera


Yo sé que nada es igual, ya sé que todo ha cambiado
Que no somos ya los mismos, que si el Euro, si el chavito
Pero no paro de soñar con tus calles y edificios,
con el viejo  bache de Rabí , con el “cráter” de Palatino.
Recreo el aroma de tus noches, acaricio el frescor de tus mañanas.
Coqueteo con  la humedad del viento,  alcanzo a tocar el tizne perenne en  tus ventanas.
Y no es que extrañe yo aquel Sol, ni ese cielo, ni el verano
Nunca disfruté del calor, tampoco  me empeñé en negarlo.
Ciudades más lindas  he visto. Mentiras, las necesarias.
Pero ninguna con tu fervor, ninguna con tu estocada.
Sonora es la risa de la gente,  contagiosa la bondad de las miradas.
Echo de menos los  ¡Hola! , los amigos, el tibio olor de una colada.
Echo de menos el ron, los mameyes, tu malecón y las playas.
Ya van pasando los años, las familias han mermado.
Falta mi padre Ramón, no está mi madre...  partió un hermano.
Ya sé que nada es igual, yo sé que el mundo ha cambiado
Pero tú, mi Habana rota, aún  te mantienes... esperando.


martes, 14 de febrero de 2012

Por buenos o malos tiempos que corran...siempre...nos quedará Morricone.


Porque nunca perdamos la razón de amar.
Esa fuerza que nos mantiene "vivos".




domingo, 5 de febrero de 2012

El primer salario.


...Para mi amigo Caruncho, a Eva, Olga, Cristina, Marietta, Margarita, Tomás, Magdalena, ...y a tantos otros que confiaron en mí.

Puerto del Mariel : Año 87 y 88.
!Qué lejos madre mia! 

Te recuerdo desde mis nocturnas levantadas .
Camino de las seis y aún con la luna, me sentía cual  Victor Mesa en el Latino-Americano, tanteando los treinta metros entre las paradas de la ruta 37 y la 68...y a correr a la que llegara primero. De repente, entraba en una especie de  "tornado habanero", y sin darme cuenta , ya estaba "montada"  en la silla del chofer...
... ! Todo un lujazo!
Al menos no tenía problema en bajarme...iba hasta al final de la odisea.
Entonces, corría más veloz que un "Lada"  por el tunel de  5ta avenida , para tener que conformarme muchas veces con  ver  alejándose el amarillo trasero del autobús Girón, el mismo que me debia transportar al  Puerto. En  alguna iglesia cercana tocaban justo las siete campanadas.
Y entonces llegaba el camino, ... Santa Fé, Jaimanitas, El Salado, ...parada en el "Henequén" y luego en la "Boca".
Aún veo esperanzas en los  brazos abiertos al grupito de "novatos ingenieros", su gente sencilla ,  las alineadas casetas de madera, sus inmensas ventanas. Mientras palpo mi negro pelo enmarañado de cemento y polvo, pienso en la monotonía del regreso y me equivoco en la cuenta de alguna factura.
Todavía espero las meriendas de panes con timba anunciados desde el conocido micrófono de Oscar Puga. Percibo los  fantasmas en lo alto de tu castillo, los gritos de Marietta, las alegres mentiras de Caruncho y mis dormidas debajo del  buró. 
Fuiste mi primer puesto de mando, juntos reimos, también lloramos...y nos atiborramos de ensalada fría , de maltas de botella y cake de nata comprado en  la mismísima "La Gran Vía".
No me sorprenden las telarañas en un  proyecto de "Puerto Seco" años después.
Como no me sorprendió el optimismo y la perseverancia de tu pueblo cuando apenas llegaban barcos.
Por eso,  y por tantas otras razones es que hoy puedo disfrutar estas noticias.

LA HABANA -- Cuba aspira a convertirse en el centro regional de logística de mercancías con el puerto de Mariel, en el que se ejecutan actualmente obras de ampliación y desarrollo con la financiación mayoritaria de Brasil, según informaron medios oficiales.
La terminal de contenedores que se construye en Mariel, situado a 45 kilómetros al oeste de La Habana, “será una importante ruta de entrada y salida del comercio cubano” y “el corazón” de la Zona Especial de Desarrollo de esa instalación portuaria, resaltó un reportaje emitido por la televisión estatal.
El proyecto de Mariel está considerado la más importante inversión que se ejecuta actualmente en Cuba con la participación de Brasil.
Los trabajos de construcción están a cargo de especialistas y técnicos de la Asociación Económica Internacional Mariel Quality -formada por Cuba- y la compañía de obras de infraestructura perteneciente a la empresa brasileña Odebrecht.
Una vez remodelado, el puerto de aguas profundas de Mariel permitirá “una logística y una organización eficiente” del comercio, las exportaciones e importaciones, aprovechar la posición geográfica de Cuba como la “llave del Golfo”, y convertirse en un centro regional de mercancías, indicó el reporte.
En la Zona Especial de Desarrollo de Mariel (ZEDM), como ha sido denominada la instalación, se construye un muelle que medirá más de 2,000 metros, en el que podrán atracar buques de gran calado, y una terminal con capacidad para recibir tres millones de contenedores al año.
En una primera etapa, están en construcción los primeros 700 metros de muelle y una parte del área que ocupará el patio de contenedores.
En estas obras están contratados unos 2,000 trabajadores de las localidades cercanas, entre los que figuran ingenieros, operadores y soldadores, entre otras especialidades y técnicas.
En el año 2013 la terminal debe iniciar las operaciones de manera parcial, mientras continúa su construcción, y está previsto que en el futuro pueda recibir buques con mercancías de trasbordo hacia otros puertos de la región del Caribe y América.
El proyecto de la instalación incluye almacenes, cámaras frías, el suministro de combustible, la distribución de alimentos y otros servicios.
Además contará con una red vial y ferroviaria conectadas a las autopistas y vías existentes con el fin de garantizar el movimiento de mercancías que genera el puerto, llamado a ser el más importante de la isla.

Tomado de : http://www.elnuevoherald.com/2012/02/04/1118311/gobierno-cubano-busca-abrir-el.html#storylink=cpy

domingo, 29 de enero de 2012

Martí, Eva, y la montaña rusa.

 Mucho daño hace en este mundo la cobardía; mucho la indeción; mucho la lírica gubernamental, y la política importada.
José Marti

La otra noche soné con Eva, una mágica marielense que conocí  en mis primeros  tiempos de graduada.
Me apareció mientras dormía tal como la dejé de ver hace veinte y  tantos años.
-¿Qué haces por aqui y  como me encontraste en este culo del mundo?
Le dije sorprendida y  feliz al mismo tiempo.
-Voy de paso a Santiago.
Me contestó tajante, distraida, como si no me hubiera conocido nunca.
Entonces, y como solo sucede en los sueños, me vi subida a una especie de montaña rusa. Desde la altura traté de divisarla, ....más  se perdió en la multitud.
Cuando desperté comence a rememorar aquellos  años. Nuestro andar por el puerto y por aquel pueblo con   su sorda calma, la  agilidad contrastante de aquella diminuta mujer. Su mente rápida y segura , mi  sana "envidia" hacia su fluido inglés que tan familiarmente usaba con la oficialidad soviética.
Fue ella quien encontró los zapatos blancos que asistieron a mi primera boda. Por Eva conocí a personajes carismáticos e inolvidables como el viejo Colmillo y Caruncho el negro.
Admiraba su fino olfato de portuaria vieja , su buró impecable, su perpetua alegría.
Defensora de la  libertad de opinión y culto religioso. Apasionada al trabajo, a su madre, ... y  a la obra de  Martí. 

¿Martí?  Caramba , pero si hoy es 28 de Enero.
-Me respondí asombrada.

Viajo al pasado y me veo con doce años recitando el poema "Abdala" , estoy en el aula de sexto grado y me acompaña Carlos, un niño del mismo curso.
Nos conociamos la historia.
Corría enero de 1869 cuando salió a la luz este  poema dramático de José Martí. Fue escrito cuando sólo tenía 15 años, expresamente para el periódico La Patria Libre.
A pesar de la juventud del escritor ,son versos memorables nacidos de una altísima sensibilidad cultural y amor a la libertad.
El personaje principal Abdala, un joven héroe africano, valiente guerrero que fue líder de su pueblo en la lucha contra el tirano opresor. Abdala expresa su sentir y decisión de combatir sin reservas y hasta la muerte, para alcanzar la liberación de su pais, muy a pesar de los ruegos de Espirta, su madre.
A todo lo largo del poema , el protagonista se debate entre dos amores, también Martí , que al igual que su héroe decidió luchar por la Patria. Había jurado desde su adolescencia estar al lado de los pobres de la tierra y así lo cumplió.

Fragmentos de Abdala

 Perdona ¡oh madre! que de ti me aleje
Para partir al campo. ¡Oh! estas lágrimas
Testigos son de mi ansiedad terrible,
Y el huracán que ruge en mis entrañas.
(Espirta llora.)
No llores tú, que a mi dolor ¡oh madre!
Estas ardientes lágrimas le bastan!
...
El amor, madre, a la patria
No es el amor ridículo a la tierra,
Ni a la yerba que pisan nuestras plantas;
Es el odio invencible a quien la oprime,
Es el rencor eterno a quien la ataca;—
Y tal amor despierta en nuestro pecho
El mundo de recuerdos que nos llama
A la vida otra vez, cuando la sangre
Herida brota con angustia el alma;—
La imagen del amor que nos consuela
Y las memorias plácidas que guarda!
...
Si,   ahora sé porque este encuentro con Eva.
Se también porque iba camino de  Santiago.
El tiempo vuela.
Ya mi Eva tiene casi ochenta años.

lunes, 23 de enero de 2012

! Bienvenido Rupert Holmes !


Te buscaba con mi  mini portatil "Taino" y su  antena a todo salir por la ventana.
Llegabas a mi distante y tenue mientras me esforzaba por asirte a mi oido , para luego rebobinar una y otra vez tu voz desde mis entrañas.
Materializamos conceptos físicos como "columna cargada" y " velocidad del viento".
Probamos de todo. Todo antes de  llegar a la escuela el domingo sin escuchar el Hit Parade.





sábado, 21 de enero de 2012

Pegarse con el doble ocho.

- "Comandante , nos veremos en el Infierno!

 - "Nos veremos "




 

 

 


DW-WORLD habló con Manuel Fraga,  ex ministro español y ex presidente de Galicia sobre esa relación y sobre el futuro de Cuba.

Un ex ministro de Franco y un jefe revolucionario pueden tener cosas en común. Las raíces, por ejemplo. “Yo tengo una relación con Cuba muy particular porque yo soy hijo de emigrantes que se conocieron en Cuba”, dice Fraga. También el padre de Fidel Castro fue uno de esos gallegos que se marcharon a “hacer las Américas”. “Era de una provincia de Lugo, de la que vengo yo también”, comenta Fraga.
“Le hice notar a Fidel Castro cuando vino a Láncara [pueblo natal del padre de Castro] que los que emigraban a Cuba no eran los hijos de los grandes terratenientes de Galicia, ni de los empresarios. Eran los hijos de las familias numerosas del campesinado”. Y por su compromiso con esos gallegos que emprendieron el viaje hacia Cuba, que fueron muchos, considera Fraga una obligación mantener buenas relaciones con la isla. “El centro gallego de Cuba era uno de los mejores centros gallegos de América. Yo tengo verdadero cariño por Cuba y tengo la obligación de defender a los gallegos de allí”.
DW-WORLD: ¿Cuándo se encontró usted por primera vez con Fidel Castro?
M. F.: En el 91, en Cuba. Él me llevó a ver el lugar donde practicaba su deporte favorito, que era la pesca submarina, rodeado de cuatro o cinco guardaespaldas que llevaban unos enormes pistolones en unas fundas de plástico. Entonces estaba en plena forma. Y era una zona no lejana a la famosa batalla de Cochinos, donde [Fidel Castro] tenía un lugar de refugio y donde me explicó su teoría sobre la mejor preparación de la langosta.
Manuel Fraga fue durante 16 años presidente de Galicia. 
DW-WORLD: Comparando su biografía política con la de Fidel Castro, saltan a la vista las diferencias ideológicas. ¿Forma la política parte de sus conversaciones o tratan ustedes de evitar el tema?
M. F.: La conversación política la tuvimos al año siguiente, en el 92. Fidel Castro pidió venir a Galicia y en ese momento tuvimos una conversación larga, de tres horas por lo menos, en la que yo le expliqué la necesidad, tal y como yo la veía, de hacer una transición. Porque aquello, después de él, no podría durar. Le insistí muchísimo en esto. No le pude convencer. Y hay un testigo de esa conversación que es Mario Vázquez Raña, el dueño de la antigua cadena Sol, de más de 60 periódicos en México. Fidel Castro ha aludido a esa conversación, desfigurándola, en unas declaraciones a un señor Ramonet, director de Le Monde Diplomatique, en las que dice que yo le propuse el modelo de transición de Nicaragua. ¡Yo le propuse la [transición] española!
DW-WORLD: ¿Ha llegado para Cuba el momento de la transición?
M. F.: Pues yo sospecho que sí, pero la verdad es que la transición en Cuba depende de tres factores que no son fáciles de poner de acuerdo. Hace falta que Washington proceda con sentido común, hace falta que en Miami los exiliados hagan lo mismo y hace falta que en La Habana, Raúl Castro y sus colaboradores hagan lo mismo. No son tres cosas fáciles de poner de acuerdo, pero todo depende de eso. Y Cuba se lo merece.
DW-WORLD: Usted ha vivido ya como político en activo una transición a la democracia- la española. ¿Qué consejo le daría a Fidel Castro y a la oposición deseosa de emprender el cambio?
M. F.: Yo a Fidel Castro le expuse mi opinión en aquella ocasión y le propuse hacer una transición como se hizo en España. Buscando ese acuerdo: con Washington, con Miami… aquí nos pusimos de acuerdo socialistas, comunistas, gente como yo, del centro-derecha, etc. y llegamos a hacer juntos una Constitución. Eso es lo que hay que hacer allí. Lo malo es que la propia oposición a Fidel Castro en Miami está muy dividida. Pero dicho todo esto, el consejo es: sentido común en Washington, sentido común en Miami y sentido común en La Habana.
DW-WORLD: ¿Cree usted que, teniendo en cuenta la situación actual, logrará imponerse el sentido común?
M. F.: Fidel Castro ha nombrado a un grupo de seis personas, no ha dejado el poder solamente a su hermano Raúl Castro, que por cierto es un hombre realista. Yo fui muy amigo de Eduardo Barreiros, un industrial español que intentó allí [en Cuba] construir una industria de motores, y que me dijo “yo he dado aquí cuatro o cinco consejos de sentido común. Cuando se los he expuesto a Fidel no me escuchó, cuando hablé con Raúl acabaron por tener realización”.
Para Manuel Fraga, ha llegado el momento de iniciar una transición “a la española” en Cuba.  DW-WORLD: España, la Unión Europea… ¿qué papel podrían jugar en esa posible transición cubana?
M. F.: Me temo que no mucho, porque esta es una zona de influencia claramente americana. Fidel Castro pasó un momento muy apurado cuando fue Gorbachov a explicarle que no podría seguir recibiendo la ayuda de Rusia: fue un momento muy difícil, sumamente difícil, pero ahora lo había resuelto con la amistad con Chávez, quien aprovechando el alto precio del petróleo le estaba ayudando a cambio de recibir maestros, médicos, etc. Y el triunvirato de Castro, de Chávez y de Evo Morales se había separado del resto de la izquierda sudamericana. Concretamente, Lula no quiso entrar en eso, tampoco quiso entrar Tabaré Vázquez. Pero en definitiva, en este momento no hay duda ninguna de que la desaparición de Fidel, si se produce, porque no tenemos muchos datos sobre todo esto pero algo serio debe pasarle, evidentemente dará lugar a algo que va mucho más allá de Cuba. Porque en todo este triunvirato el que movía las ideas era él.
DW-WORLD: Chávez también tiene intereses en la isla. ¿Cómo ve usted el caso de Venezuela?
M. F.: El caso de Venezuela es distinto y en el mismo momento en el que cambien las cosas en Cuba, empezarán a cambiar en Venezuela también. Hay que recordar que Chávez ya estuvo fuera del poder unos días, lo que ocurre es que no hubo preparación suficiente de la alternativa. Pero Venezuela es un país que tiene hoy todas las posibilidades y que no debe jugar el papel que está jugando de financiar la subversión.
DW-WORLD: ¿Hablaría usted de Fidel Castro como de un “amigo”?
M. F.: Yo no tengo porque hablar de amistades en este asunto. Estamos hablando de interés internacional y ese tema no se juega por amistades. Pero tengo que decir que yo tuve con él diálogos razonables y en los que escuchó. Luego no hizo caso.
DW-WORLD: ¿Echaría usted de menos a Fidel Castro si éste llegase a retirarse definitivamente del poder?
M. F.: No. Yo creo que la experiencia que él ha hecho en Cuba está agotada y es necesario que se produzca una evolución. Pero una evolución que no suponga ahora un baño de sangre. Vuelvo a decir: la transición que hicimos en España es un modelo que en este momento puede servir para Cuba también.

lunes, 2 de enero de 2012

Dos Letras , diferentes melodías y una sola canción.

La industria de los vaticinios dice que el 21 de diciembre se acaba el mundo. Sin ningún argumento válido plantea que el 2012 es el último año, pese a los desmentidos a las teorías que aseguran que los mayas le pusieron esa fecha final al planeta.
 Nunca deja de sorprenderme que la verdad tenga tan poco mercado y las hipótesis o las teorías fantásticas consigan a su favor tantos seguidores. No hay que ser maya para poder predecir que en el correr de este año muchísima gente morirá de hambre y de plagas que pudieron evitarse. Al mismo tiempo no faltarán los que lucren con tanta injusticia  elaborando teorías que no le solucionarán la vida a nadie con excepción de ellos mismos.
Por otra parte los sacerdotes de la santería cubana, los "babalawos", afirmaron que 2012 será un año de trastornos, confrontaciones y grandes cambios sociales, políticos y económicos, que deben llevar a que "muera" el mundo actual y nazca otro mejor. 
La Comisión Organizadora de la Letra del Año se reúne en La Habana cada 31 de diciembre desde 1986, en una ceremonia en la que los sacerdotes de "Ifá" buscan definir las directrices que regirán el ciclo entrante para guiar y aconsejar a la población cubana y foránea.
Según plantean la deidad regente durante el año será "Oya" -relacionada en el culto yoruba con las tormentas, los suaves vientos y los antepasados muertos-, y estará acompañada de "Oggun", conocido como el patrón de los militares y los herreros.
Para confusión  de muchos, entre los que me incluyo, desde hace una década también la Sociedad Cultural Yoruba de Cuba divulga una "Letra" con sus predicciones.
Para este año propone. 
Signo:  Ogbeche
Profecía: Ire aiku lese alaleyo,  eyebale.  ¿ ?
Gobierna:  Ochun
Acompaña: Changó
Bandera: Amarilla con ribete rojo. 
 Los vaticinios recomiendan cuidarse de enfermedades locomotoras, digestivas y hernias discales, y para las mujeres advierten sobre trastornos menstruales y abortos espontáneos.
 En particular, el signo se refiere a problemas de infertilidad, aumento de la mortalidad infantil y una disminución de la natalidad, que los sacerdotes de "Ifá" han vinculado con el envejecimiento poblacional.
Juro que lo único que entendí de todo después de leerlo es que debo esperar al próximo año para prepararme un buen  hígado a la italiana o "encebollado", como lo llaman por aquí. ¿Quién me habrá mandado?, me pasa por curiosona que soy en  andar leyendo casi todo lo que se me atraviesa por el camino.
Ahora ;  y  por si acaso, voy prendiendo una vela amarilla que ya encontraré por ahí alguna roja ..."pa que no me ande tan solita", digo yo , eh?
Y mientras , mucho "aché" a cada una de las deidades y mis deseos que la paz, el amor, la armonía familiar y espiritual estén presentes en nuestras vidas en este 2012... y si vienen acompañados de  un poquito de dinero... apaga y vamos!

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Erase una vez un sello al alcance de mi mano.


Corea del Norte, un país de alrededor de 23 millones de habitantes, incapaz de producir la comida que necesita para alimentarse , o tan solo de comprarla con los recursos que genera en otro tipo de actividades . Sin embargo, al mismo tiempo mantiene un ejército de más de un millón de personas y a una privilegiada elite clasista.
 Esto no solo señala un nivel de anomalía importante, sino se tuviera en cuenta que una gran parte de la población infantil se encuentra desnutrida.



miércoles, 10 de agosto de 2011

Las tres Marías y el niño Julián.

Deambulaban  cada día  por las mismas calles de Santiago, siempre a las dos en punto, arregladas con una ropa y un maquillaje tan colorido como extravagante. Mucha gente en la ciudad recuerda a las inseparables hermanas Coralia y Maruxa, más conocidas como Las Marías, dos emblemáticos personajes de Compostela a los que los turistas y  las nuevas generaciones sólo conocen por la estatua que les rinde homenaje en la entrada del parque de la Alameda.
Sin embargo, su triste historia se remonta a los inicios de la guerra civil. Bajo esa fama de demencia que les precede hasta hoy, escondían un drama personal que no todos conocen, el cual tuvo como telón de fondo la Guerra Civil.
Cuentan que los falangistas las maltrataron para averiguar el paradero de sus hermanos. A horas intempestivas de la noche, registraban y desbarataban la vivienda, las desnudaban en la vía pública  para humillarlas y las subían al monte Pedroso de Santiago. Fue así que con poco más 20 años, la vida de Las Marías se convirtió en un mal sueño que se prolongó desde el inicio de la guerra hasta mediados de los años 40. Renunciaron al trabajo de costureras, oficio que venían desempeñando junto a su madre, porque los clientes dejaron de llevarles ropa por recelo a verse involucrados. Vivían prácticamente gracias a la caridad de los vecinos.
Manifestaron su locura mostrándose rebeldes contra la sociedad. 
Las Marías nunca pasaron inadvertidas, no sólo por su llamativa vestimenta y sus rostros maquillados con polvos de arroz, sino por su actitud. Ellas piropeaban a los hombres y flirteaban con los estudiantes, algo que no se le ocurría a ninguna otra mujer. Diferentes por  temperamento, Coralia la menor y más alta, tímida y poco habladora, mientras que Maruxa, más pequeña  llevaba la voz cantante.
Lo cierto es  que quienes no se rebelaban por temor distinguían en esas inofensivas mujeres un grito de libertad y por encima de su pesar, un canto a la vida.
Julia vive en Vigo y es un personaje  singular, casi pintoresco, de esos que solo imaginaste existir en  las pantallas  de tu infancia.
Quizás te inmortalice a ese viejo y esquelético profesor de baile,… “un ..dos tres, un ..dos tres "que habitaba en viejas academias y palacios inventados. O tal vez te remonte a la  severa  institutriz  que angustiaba  a los niños de las familias ricas. Este pasaje nos hacía a menudo reflexionar  la ventaja que teníamos de ser  pobres…pero solo por  corto tiempo.
Pero Julia irrumpe con su inmaculada  bata  de médico bien alisada, (sabido es que nunca  estudió carrera). Por siempre compañía, la de sus cansados  zapatos de estilete y cuero que honrosamente sostienen la osamenta de sus casi metro ochenta . Delgada, pelo rizo, corto  y entrecano que defiende un supremo mentón coronado por una  nariz de sabio tucán  que  se abre camino entre ojos velados  por  gruesos cristales , ceñidos a  armaduras de pasta.
Precisa a vista fría, jovial a segundas miradas. Esconde su vergüenza y se escurre timorata tras un cortinón de pedantes chácharas y  desbordantes   monsergas.  
De paciencia infinita con los enfermos, a quienes  recorre con manos inmensas y arteriales al tiempo que con risible garbo contonea su cuerpo al compás de “La danza del fuego”.
-¡Abran los ojos y vean que maravilloso día de niebla tenemos hoy!  – les comenta en tanto  realiza  apuntes cotidianos e insulsos en su  gran bitácora.
 Pero no te extrañe además si la encuentras peinando  cual diestra peluquera o zurcir como el más fino sastrecillo, para  luego  desmontar una puerta o una ventana con mayor facilidad que el propio Hércules.
Susurran de que vive con su madre y llegó  en un vendaval de marinero. Otros cuentan de una tía solterona  a la que en   las frías tardes  protege,  cobija  y cuida con desvelo.
Dicen que permanece virgen, murmuran que no ha conocido amor.
A mi  me antoja pensar que disimula otra pena que distingo como un  dolor furtivo, se me ocurre como una  fiera encrespada.  Adivino que se  esconde en un viejo armario donde quedaron atrapados  para  siempre unos  aburridos   pantalones. Hasta me atrevería  asegurar que se tratan
de  los mismos  calzones que antaño  pertenecieron  a  un tímido chiquillo nombrado Julián.

miércoles, 27 de julio de 2011

El precio de tu corazón.

"Aprendí pronto que al emigrar se pierden las muletas que han servido de sostén hasta entonces, hay que comenzar desde cero, porque el pasado se borra de un plumazo y a nadie le importa de dónde uno viene o qué ha hecho antes".
 Isabel Allende.



-Le pondremos por nombre  Hayat,  significa “Vida”.  - decidió su padre  cuando nació su novena hija.
Llegaba  al mundo atravesada, bajo los gritos y alaridos de una joven mujer , que contorsionaba entre  fuertes  retortijones que cuatro  diestras comadronas  no lograban apaciguar.
Trece largas horas de grasientos ungüentos, calientes toallas, de ir y venir , de  cuantiosas plegarias.  No quedaban ya  emplastos de hierbas y alheña para sofocar las fluentes hemorragias. Entonces,  muy lentamente emergió un pie, luego  otro, ocasión aprovechada por la experimentada  Bashira  para lograr desprender el cuerpecillo , que  cual incrustada hiedra  se aferraba a  las entrañas de  su ya débil madre , cuyo frágil corazón quedaría para  siempre  lastimado.
Para Bushra , que  apenas contaba  veinticinco años , Hayat  era  el resultado de un concertado matrimonio que había comenzado   catorce años antes y ya contaba en su haber cinco varones y tres hembras.
-Me casé con tu padre cuando cumplí once años, hija mía. El tenía   dieciocho, pero me supo esperar hasta  que me bajó la “regla”…tuve mucha suerte, porque  me “respetó” hasta entonces.
Sí que fue esa una bendición  comparada con el destino de otras niñas, que eran deshojadas  por ardientes esposos sin haber aún brotado a la pubertad.
No le gustaban las hembras  a su padre Abdul , pero esta niña que iba creciendo con  risos enmarañados y rebeldes , cabeza  soñadora y mirada penetrante, le infundía un  sentimiento  especial  y al mismo tiempo contradictorio por el que era capaz  lo mismo de repudiarse  , como correr  ante el mínimo daño que la acechara.
-Tus tres hermanas están honorablemente casadas  y tus torpes hermanos abandonaron los libros.  – le dijo a los catorce años...luego agregó,
-No tengo lujos que ofrecerte, pero  te pagaré estudios y con eso te podrás valer si algún día lo necesitas.
Fue así que estudió francés y asistió a clases de secretariado.
Tampoco escapó  del matrimonio, el Sadaq  que la familia de Jamil ofreció a sus padres  por esa  unión le aportaron parte del fino ajuar y algunas joyas necesarias para el día de la boda.
  Asistió a  la  celebración con diecinueve años y para honor suyo y de su familia, era virgen e inmaculada. Sentía terror solo de pensar  lo que fuera de ella de haberle ocurrido lo mismo que a su amiga Ximena, la que haciendo gala de su nombre se entregó a destiempo a un irresistible pasajero  valenciano. Luego, para poder casarla , la familia gastó en  secreto una auténtica  fortuna para enmendar el  himen perdido de la atolondrada muchacha.   
-! No vale como mujer , es estéril , fría como piedra y tiene  mal carácter!
Así  fue devuelta Hayat  a su casa materna tras cinco años de infelicidad. Su padre, avergonzado por una parte y aliviado por otro, consintió  el divorcio de su hija menor , no sin antes preguntarle.
-Hija mía, si quieres lo obligo a permanecer casado , pero solo si quieres.
Ella estaba feliz, y esta parte de la historia  me es fácil imaginarla  , porque , aunque no lo presencié, se que  no fue necesaria otra respuesta.
Siguieron años de prosperidad y trabajaba como eficiente secretaria. En su casa descubría día a día asombrosos parecidos a su progenitor, quien cada vez se acostumbraba más a vivir con su hija.
Por años había cuestionado su rara predilección por llevarse a la boca esas mezclas impropias de carne y comida. Sabía que era un insulto devorarlas juntas . Entonces se fijó en su padre, quien también  saltaba ese patrón.
-Pero si es que te pareces a mi.  – le dijo en tosca complicidad
-Sí, será que ahora yo me parezco a tí y no tú a mi.  -respondió sereno.
Mientras, el corazón de Bursha daba sus últimos bombeos. Su cuerpo, que antes fuera el de una hembra deseada , se reducía en grosor y tamaño.
-Hará falta un marcapasos de “oro”- dijeron los médicos, de lo contrario morirá.
Más de un millón y medio de dírham se necesitarían y Bursha sería intervenida  sin dilación alguna.
-No vendas tus tierras-    así  aconsejaban los amigos de Abdul.
-Piensa Abdul . Si  muere en la operación, perderás todo tu dinero. De lo contrario, podrás desposar a  una mujer más joven.
Entonces Hayat reaccionó como  ninguno de sus ocho hermanos fueron  capaces  de hacerlo.
-Padre , si te quedas en la ruina por  pagar la cirugía , yo te ayudaré.
Si ella muere durante el proceso, igual  te protegeré. No dejaré que pases hambre como tampoco tú lo permitiste con nosotros.
Pero si mi madre muere por tu mezquindad, escucha bien,  no te lo voy a perdonar y por  siempre te retiraré  mi palabra.
Toda esa  noche lloró Abdul.  Aún no se habían despertado los presumidos gallos cuando partió rumbo a la gran ciudad.

Hace doce años Hayat se vino a España. Dos de ellos necesarios para pagar sus deudas de viaje.
Hace  mucho que sus padres viven tranquilos. Ella les envía mensualmente suficiente  remesa para que no les  falte  pan ni medicinas.
Si que ha trabajado duro Hayat , ha aprendido costumbres nuevas que trata de ahogar cuando vuelve a su patria y visita a  su familia.
-Porque ellos no encuentran bien que olvide mis antiguos modales en la mesa, pero ahora  mismo no recuerdo  que se dice  cuando quedamos satisfechos con una buena  comida.
Si que trabaja duro Hayat , hasta ha aprendido idiomas nuevos, los que habla bajo otro nombre.
Sonríe cuando piensa en sus padres visitando  la plaza vieja , comprando un pez grande y vivo,  gracias al  dinero que tanto gusto le proporciona envíar.
Pero sonrie también con picardía de niña traviesa cuando repasa su mente y encuentra entre sus memorias que tampoco ha olvidado su fino francés.

lunes, 28 de marzo de 2011

Los "Zafiros", La Habana; y mi hermano Rolando.

Llegaba el 22 de Marzo.
 -¿Y de qué escribiré ese día? 
Me preguntaba a medida que se acercaba el primer año de la publicación de este rinconcillo mío, sumergido en esta gran constelación que es Internet. 
Es cierto que un 22 de Marzo nació mi tía Omaira, "la cara más bonita de la familia Genó" en su época. Décima hija de una cadena de trece hermanos, en la que mi madre figuraba como la cuarta debutante y primera de su sexo. Razones de sobra para que cambiara temprano su muñeca preferida , por un banquillo de madera, que le aseguraría llegar con más precisión a los platos y casuelas sucias de tan larga prole. 
A pesar de todo, recuerdo a Ondina, digna capricorniana , nacida justo con el año nuevo; casi siempre felíz. Fue ella quién se ocupó de mi tía durante su preñez . Fue quien le procuró los padrinos a la niña, y por supuesto ¿quién serían si no mi padre y mi hermana?
 La niña fue creciendo rodeada de cariño y mimos que el tiempo obsequió con  un papá  maravilloso y un hermano travieso. Resultó  ser la nieta preferida, la sobrina-hija añorada y una prima protectora que me colmó de momentos felices mi tierna adolescencia.
 Entonces le llegó el turno a mi tía Odila, la "benjamina" . A pesar del esmero de mi abuela , de tantas escuelas de monjas, clases de mecanografía y de corte y costura. Pues, nada ,la mujer se enamoró de un "mulato" tabaquero.
Otra vez mi madre, envuelta en el medio de una boda oculta, donde los presentes no pasarían de cuatro.
Nueve meses más tarde...
 -Ondina , ve al hospital y dinos si la niña salió negrita. 
Así  insistía mi abuela Dominga.
De lo siguiente si me acuerdo, porque  para entonces mi memoria despertaba.
Se trata de las visitas al "cuartico" feliz y con olor a limpio y a creolina en el que vivía mi tía con su alegre tabaquero. La niña , que para suerte de mis abuelos parecía bien clarita, heredaba parte de mis atuendos , y digo parte , porque algunos ya merecían mayor uso o "más candela". Recordar que corrían años de modistas, modelitos de cuquitas y cupones de racionamiento. 
Mi tío Carlos tenía una sonrisa franca y llana, me guardaba las "pasitas" que le tocaban en la bodega para incentivar mis visitas y siempre, siempre nos hacía un rico batido de cualquier cosa. Con ello creo que se aseguraba que jamás lo olvidaría. 
Pero la historia no paró ahí. Lo cautivante fue que con el tiempo este buen hombre logró que mis abuelos lo amaran y confiaran en él  como un hijo más. Nada , detalles positivos de los "Genó". 
Hasta  llegó a  "ganarse" un apartamento en Alamar, donde mi tía Odila y sus dos hijas fueron las mujeres más dichosas que conocí, hasta que un día su contagiosa sonrisa se apagó para siempre entre las sábanas blancas  de un hospital y  la compañia de mi madrina.

"Nuestro nido"
Mi madre adoró a mi padre desde que eran unos críos . Crecidos en el mismo pueblo, al cual dijo adiós un día con una niña en los brazos y   rumbo a "La Habana" , donde partió a labrarse una vida, junto al hombre que amaba.
Orgullosa de su marido y "enamorada" de sus hijos.
-Los cuatro se parecen a su padre.
Aseguraba presuntuosa, mientras enfatizaba, 
-Pero Rolando tiene el carácter mio.
Y razón no le faltaba, mi hermano mayor era alegre, cariñoso, familiar y trabajador.
 Robusto como una Ceiba y melancólico cual Sauce Llorón.
En la mente lo percibo en la playa con mis sobrinos y en la cocina lo huelo de "casuelero" como el Chef de los Espaguetis . 
Discutiendo con mi padre de cualquier tema o por hasta por  pagar la cuenta en  un restaurante campestre. Harto ya de comer carne de puerco, dulce de guayaba y beber cerveza con "sopa de tomate". 
Otras tantas veces ,"fugarse" de su mujer y sus hijos para refugiarse en casa y pedirle  a mima.
-Vieja, hazme una tortilla de papas como solo tú sabes hacer.
Entonces, ponía su viejo long play de "Los Zafiros", se tumbaba en el butacón de la sala y luego, silenciosamente   marchaba.
También recuerdo aquellos días amargos del 75 cuando mi madre sabía a su hijo entre el fuego de Angola. La carta soldadesca que le envié jurándole fidelidad a mi patria y mi encomiable destino como " joven comunista". 
Rememoro después su llegada , los pullovers rojos con la imagen de Agostino Neto que no tardamos  en estrenar en la mejor salida de entonces. Porque en esos años, la felicidad tenia el claro color de la sencillez.
A saber como te las arreglaste para traernos intactos desde Baracoa  aquellos legendarios cucuruchos de coco .
Me regalaste mi primer par de "popis" blancos que me acompañaban día a día  en mi camino a la Cujae, también aquellas camisetas provocativas ,que más tarde descubrimos que eran de Play Boy. 
...Luego, luego no se bien que nos pasó.
Creo que nunca te llegué a contar que en el 2006 cuando llegué a Nueva Delhi, me recibió un viejo compañero tuyo y me dijo;
-! Eres la hermana de Rolando Escandell!  Te ví  una vez de  niña , pero no hay dudas , te le pareces mucho.

Hoy , a casi una semana de tu desaparición , justo un 22 de Marzo, es que comienzo a razonar tu pérdida.
Si algo bueno tiene la distancia es que solo mantiene vivo el sabor aquel que  nuestro cerebro, estado mayor  y puesto de mando de todas nuestras acciones, nos permite atesorar.
Ahora, ahora solo me dejas este dolor invisible que no me quiere salir del pecho. 

Pero aún me quedan " Los Zafiros".
Entonces ya te imagino andando por esa Habana tan tuya, ...tan nuestra.





viernes, 18 de marzo de 2011

Parecido tema, diferente orilla.


Una vez escribí , 
...Somos el resultado  de un amasijo  de  olores y colores donde el  negro , el cobrizo , el amarillo , el blanco ,se juntan  formando  una masa  febril y ardiente.
Quinientos años fundiéndose  pieles , cabellos ,culturas e idiomas . Se han mezclado dioses y santos , corazones y sangre , dejando  plasmado como  trazo   final   la más loable  obra , nuestra  identidad.  
Acudimos a cualquier llamado ,  venga  de un toque de tambor o una corneta , nos meneamos sin control   al ritmo de una lata y un palo , preferimos la estrépida risa a la  forzada sonrisa , la guasa  a la congoja  , el rón al vino ,compartir en bochornosos apartados y luego , agradecidos , caer vencidos entre las finas  cuerdas de un violín ... 
...y es así de simple , somos cubanos.
El cubano blanco

Por Esteban Fernandez

Los blancos cubanos llegamos al exilio en busca de libertad y la encontramos, pero de paso perdimos la “blancura”. Nuestro pasaporte dice “blanco”, el acta de nacimiento dice “blanco”, pero nadie que no sea cubano nos acepta aquí que somos “blancos”.

Los que en determinados casos nos entrevistan para un trabajo nos dan un papelito para llenar donde en algún lugar nos preguntan: “Race?” y contestamos “White”, el entrevistador lo lee, nos mira de nuevo de arriba a abajo y con una risita sardónica escribe en la planilla: “Brown, Hispanic, Latin”, o lo que se les ocurra, todo menos “white”.

Hay cubanos rubios, de ojos azules, blancos como la nata, y a simple vista pueden “pasar por blancos” pero desde el mismo instante en que sé identifican como “González, Pérez o Fernández” ya se les “acabó el tumbao” de ser blancos… Supongo que pensarán: “Este es un HISPANIC que se pintó el pelo, se puso lentes de contacto azules, y se le viró un pomo de leche encima”. Si usted discute, si usted defiende su “blancura”, lo único que logra es que todos crean que usted “está avergonzado de sus raíces sepias”…

Inclusive dentro de nuestras propias casas, nuestros propios hijos no están muy claros en eso de que “son blancos”, y la hija va a salir a pasear con un muchachito americano y le preguntamos: ” Mi niña ¿con quién vas a salir?” Y nos responde: “Oh, papá, con un WHITE BOY de la escuela”… Y bravos le contestamos: “Chica y ¿qué cosa eres tú, tú no sabes que TU TAMBIEN ERES UNA WHITE GIRL FROM HAVANA”.

Pero de eso nada, los muchachos criados aquí, en su inmensa mayoría, ya han aceptado la noción de que “blancos son los americanos, los ingleses, los alemanes”, y ellos ( a pesar de que sus padres consideran que son ”blancos”) tienen la tendencia a creer lo que les han inculcado desde el Kindergarten. Entonces nos ponemos bravos con la pobre muchachita y hasta le soltamos un par de gritos y le decimos: “¡Bueno, chica, entonces dile a todo él mundo que eres CUBANA, diles que eres de Cuba, y pal’ diablo!”

Y también algunas personas en forma de reproche nos dicen: “El problema de los cubanos es que SE CREEN BLANCOS”… Y yo me miro en el espejo y pienso: “Ñooo tremendo problema éste ¿qué hago ahora, como resuelvo este asunto?”. No sé si ir a la tienda y comprarme una latica de betún carmelita y ponérmelo en la cara y en el cuerpo para demostrarles la aceptación de mi equivocación, o echarle la culpa a mis padres quienes cometieron él error garrafal de llevarme al Juzgado e inscribirme allí como “blanco”…

O mejor, la culpa recae sobre mi abuela catalana, Concepción Roig, quien no se dio cuenta que al tener hijos en un país latinoamericano, al inscribirlos, debió aclarar: “Yo soy blanca, pero mis hijos POR HABER NACIDO EN CUBA son un par de inditos con levitas, por lo tanto Enrique Fernández Roig es Taíno y Esteban es Siboney”.

Esa hubiera sido la perfecta. A mí me parece que la mayoría de la gente en nuestro entorno se sentiría más complacida si nosotros los cubanos aceptáramos con orgullo que la mayoría somos descendientes directos de las razas sufridas de los tainos y los siboneyes, y los demás no estamos seguros si somos Congos o somos Carabalí…

Total, al final de la jornada, todo eso de raza, de color de la piel, es basura, y lo único importante, la única división entre los seres humanos debe ser entre “buenos y malos”, y honestamente en la actualidad yo me siento orgulloso solamente de tres cosas: de ser HOMBRE, de ser CUBANO, y de ser LO MEJOR POSIBLE. ¿La raza? Ya me da lo mismo si soy MORADO CLARO o soy AZUL AÑIL. Y me encanta cuando una amiga mía china- cubana me llama “mulato”.

Amabilidad del autor.





miércoles, 16 de marzo de 2011

Maneja por el Malecón ; que te acompañe Issac Delgado y recuerda siempre... dar "botellas".

He seleccionado algunos párrafos desde un artículo más extenso publicado en algún blog que leí.
Me sensibilizó el tema por su vigencia ; lo encuentro acertado... y créanme...  

A mi tampoco me lo tuvieron que contar.

Las razas en Cuba

Este es un tema sensible… bueno no para mí: Soy negro, nací en Cuba ¿qué bolá?

El Yoyo   
...Pero a veces leo cosas sobre el tema de las razas en Cuba que me hace pensar que yo soy chino. No hay que dejarse engañar, por todos aquellos empeñados en demostrar que Cuba es el infierno, donde todo y todos son malos. Pero no tan calvo que se le vean los sesos. No es raro encontrarse en la Red gente que te dice: En Cuba hay racismo, los negros son discriminados, son esto y son aquello en Cuba… Incluso aportan estadísticas para demostrarlo, sacadas de un país donde cualquier cosa es confiable menos las estadísticas.
Por eso, pongo mi vida de ejemplo. ¿Por qué a mí no me cerraron las puertas de la Universidad? ¿Cómo es que en el claustro de profesores habían tantos negros, algunos de ellos doctores en ciencias técnicas? ¿Cómo es posible que el mejor profesor de cálculo en mi época de la Cujae era un negro que incluso no se había graduado aún? ¿Cómo pude yo sin ser hijo de papá, ni tener conocidos influyentes llegar a ocupar un puesto de muchísima responsabilidad en el Ministerio del Turismo? .....
...¿Quién tiró la tiza?
Muchas veces he sido testigo del victimismo de ciudadanos que achacan su precaria situación económica-social a la supuesta desventaja de ser negros. Pero cuando les pregunto: por qué no estudiaste, qué sabes hacer; las respuestas son vagas y deformes. Cuando yo estudiaba en la Universidad y tenía que pasar noches enteras dibujando proyectos o memorizando libros, veía pasar a esos mismos que hoy se quejan en pos de una fiesta y los veía regresar ebrios, casi al amanecer. Después los vi años pegados a la mesa de dominó de la esquina y hoy reclaman el derecho a un puesto para el que sencillamente no están preparados...
... Los problemas de vivienda, falta de derechos, prohibición de movimientos afectan en la misma medida a cada cubano sin importar qué color lleva en la piel. Viví en un solar de La Habana Vieja donde nos hacinábamos un arcoiris de razas, todos con el temor de morir aplastados bajo los escombros de un edificio de más de 150 años en estado calamitoso.
Escribo con conocimiento de causa. Viví más de 30 años en Cuba y llegué a ser un profesional respetado (en los límites que deja la isla).



lunes, 28 de febrero de 2011

Tiempos de Festival.


En estos días me mimé un poco  y salí de teatro.
Para mi total complacencia , asistí a una de esas obras que cuando terminan dan ganar de alzarte , elogiar el esfuerzo y mostrar gratitud a tanta satisfacción recibida con un sonoro y largo aplauso.
Contrario a mis expectativas, nada sucedió. Nos limitamos a quedar  pegados a la cómoda butaca y desde allí, aprobamos  mesuradamente  el desempeño de los actores, como si de  evitar dañar se tratara con ello  la fina capa de nuestras  manos.
Es   entonces cuando no puedo evitar recurrir  a los días "invernales" de Festival de Cine en la Habana.  Aquellos  hermosos años  de  esperados Diciembres y concentrados estrenos.
Filmes como “Camila”, “Esperando la Carroza”, “Momentos”, “Fresa y Chocolate”; y tantos y tantos más, que desencadenaban un estrépito de sillas abandonadas al compás  de desbordantes ovaciones….
…Sencillo de explicar, para el cubano de pueblo no es preciso una gran obra, un reflexivo  corto puede ser digno de  exaltar.
El Festival de Teatro también se convirtió por años en esperado certamen y descubrimiento obligado de excelentes actores y directores.
Monólogos excelentes como “El Pan“ pusieron de pie por entero  al Cine-Teatro Fausto, allá por el año 2000.
Tratando de distraerme con una revista  me encuentro con varias "reflexiones"  de un actor que conmocionó mi mundo en época de Universidad, no precisamente por “Galán”, sino por su papel en una de aquellas películas que colorearon rosa las palmas de mis manos.
Se trata de  Dario Grandinetti  ,  a quien ví por vez primera  en el largometraje “Darse Cuenta”, todo un clásico del cine argentino.
Definida como una  historia simple , pero a la vez profunda ,cuenta la relación profesional y afectiva entre un médico fracasado y un muchacho internado al que la medicina da por muerto. 
Basada en los encuentros y desencuentros  de un grupo de personajes sumidos en la rutina urbana, que tratan a toda costa de rescatar con simplicidad trágica y fortaleza los sentimientos que hacen grandes a los seres humanos, pero luchando sobre todo por mantener  viva  la ética y la dignidad.
Después de tantos años y previendo el alto  índice de  desmesurada vanidad   y superficialidad de nuestros días, no me alarmo con lo leído en la supuesta entrevista. Diría que hasta me halagaron  un tanto sus declaraciones.
Darío Grandinetti (Marzo 5 ,1959)
 Dice así:
 Reconoce notables diferencias de género y está convencido de que las mujeres comprenden mejor a los hombres que ellos a ellas.
Aclara que para las mujeres es más esencial la relación con los hombres, mientras que a los hombres  les  interesa más que  valoren su trabajo antes  que ocuparse de las féminas.
Somos unos egoístas, confiesa.
Agrega,
Nosotros andamos más perdidos por el mundo, mientras que las mujeres “son más cerebrales, saben lo que les pasa y lo que no quieren que les ocurra, ellas no se comen tanto el coco”
Cuenta que habitualmente  se siente atraído por los caracteres que no le convienen…, aunque reconoce que es más fácil entenderlas  en el teatro que en la vida… Ellas nunca dejan de sorprenderme, confiesa entre risas.
No se  ustedes. Yo  mientras tanto prefiero quedarme con la canción que acompañaba  el filme.


jueves, 24 de febrero de 2011

Si la desnuda verdad toca a tu puerta...no la cubras con el disfraz de una mentira.


Al principio de las catástrofes, y cuando han terminado, se hace siempre algo de retórica. En el primer caso, aún no se ha perdido la costumbre; en el segundo, se ha recuperado. Es en el mismo momento de la desgracia cuando uno se acostumbra a la verdad. 
Albert Camus







lunes, 14 de febrero de 2011

Homenaje al amor y al vocalista Farrokh Bulsara, para nosotros...Freddie Mercury.

Oigo a Queen y no me siento sola .
Oigo a Queen y me acompañan otra vez  mis amigos "La Marsopa", "El Papa Bosa", Mary "El Grillo" , "La Cacatúa".
Casi que logramos crear un zoológico en aquellos tiempos. 
Cierro mis ojos y escucho cada nombre y apellidos, recalcados durante más de cinco años por el mismo orden.
Me veo preparándonos para los "bailes" de los Miércoles , entre el _préstame tu uniforme que me queda más sexy  o un  _deshazme el "torniquete",que ya debo tener seco el pelo.
!Queen!, !Queen!...chilla Cecilia con los puños alzados mientras el audio central esparce por todos los albergues y lustrosos pasillos "Bohemian Rhapsody" .
Entonces es cuando llega  Mandy ....y como todo un "champion",...le clava un ardiente beso, la abraza con sensual pasión , mientras le entrega su ropa de trabajo lista  para lavar.


lunes, 7 de febrero de 2011

Ahora sé que es VERDAD.

Gilberto Santa Rosa , su salsa , boleros y merengues nos han marcado historia a los que ya andamos peinando canas.
Todas sus canciones nos traen ya sea  un  alegre  o amargo sabor, pero nunca, nunca pasarán transparentes  por nuestras vidas.  
Conocido como "El Caballero de la Salsa",  señor elegante y respetuoso con su música, con voz propia reconocible e inseparable a sus melodías. Este cantautor puertoriqueño, me trae el Prado y la calle Monte  al recuerdo , y allí entre sus  tantos arbustos , retoñan mis viejos amigos Yasmina , Félix , Maria Isabel  y Expósito.
Treinta años...me pregunto si será poco o mucho para mantener intacta una amistad.
Aunque si es leal y duradera no importa el tiempo, y así será nuestro caso.
Nunca olvidaré a "El Viejo Noel Queralta  " y al negro Félix, con quienes compartí  lágrimas de hospitales y   Universidad. Luego llegarían los puertos y las oficinas, los  problemas y los hijos ...o los hijos y luego los problemas... No, definitivamente la conmutativa  aquí no vale. Más vale que le pregunte al "profe" de Álgebra Lineal a ver si se acuerda y me saca de este rollo, pero va a ser muy difícil , porque no se me está dando Internet muy bien y entonces, ¿cómo lo ubico en Fb? 
Ya sé , llamaré a Yasmina , que es toda una bárbara con el hardware, y lo que tiene esta achacosa computadora son dolores en  su mismísimo corazón. 
Me había pasado una vez algo similar con el testarudo Lada , menos mal que estaba Isa entonces en la Habana para echarme una mano. Bueno, para ser justa , diría que las dos enteras, ¿ pero a que te sabían a gloria  los panes con timba y el batido de frutabomba que te preparaba mientras tanto?   
Y como los amigos los escogemos, y digo esto  para no crear confusión , porque no quiere  decir para nada que tenga que existir reciprocidad . 
Pero al fínal,  que levante la mano quién en su vida no aplicó al menos una vez la  mundialmente conocida "Ley de la Cañona"....que ha surtido efectos , y para bien. Eso hay que reconocerlo.
Así que perdonen a esta sensible mujer  por ahora; y mientras les dejo algo de  tiempo para cocinar la idea de querer ser mis amigos al menos por treinta años más.
Queden entonces acompañados con esta melodía ,deseándole a Félix y a Expósito  un felíz Febrero de cumpleaños.   

  A Yasmina ,porque no importaba las veces que la escucharas. 
Para tí siempre era  la primera vez.

miércoles, 26 de enero de 2011

Libros y poemas de una infancia.

Hasta mis siete años mi mundo lo circundaban etéreos libros y panfletos simples, que como pólvora seca prendían mis sentidos y explotaban mi fértil imaginación.
Me dormía con los cuentos de los hermanos Grimm .  "Habia una Vez" se convirtió en mi Biblia casi desde la cuna  para luego constituir el último regalo simbólico de una madre a su hija en  plenos diecinueve años. 
Mis primeras aventuras  como adolescente me llegaron a través de Julio Verne y Ethel Lilliam y su libro  "El Tábano". No me bastaron  las múltiples lecturas y las lágrimas derramadas con el triste desenlace, que terminaron desprendiendo más de diez hojas amarillas de aquella colección Huracán.
Pero tanto yo , como muchos  cubanos reservamos un trozo de nuestros recuerdos para la Revista "La Edad de Oro". 
Este Julio se cumplirán 122 años de la aparición en Nueva York de esta  singular publicación  dedicada a los niños y  escrita íntegramente por José Martí.
 La obra estaba dividida originalmente en cuatro números, los que fueron reunificados posteriormente en un libro por Gonzalo de Quesada , un alumno del maestro .
Solo leyendo la dedicatoria bastaba para imaginar la pasión que desbordarían luego sus páginas.
 A los niños que lean “LA EDAD DE ORO”
Para los niños es este periódico, y para las niñas, por supuesto. Sin las niñas no se puede vivir, como no puede vivir la tierra sin luz. El niño ha de trabajar, de andar, de estudiar, de ser fuerte, de ser hermoso: el niño puede hacerse hermoso aunque sea feo; un niño bueno, inteligente y aseado es siempre hermoso. Pero nunca es un niño más bello que cuando trae en sus manecitas de hombre fuerte una flor para su amiga, o cuando lleva del brazo a su hermana, para que nadie se la ofenda.....
....Para los niños trabajamos, porque los niños son los que saben querer, porque los niños son la esperanza del mundo. Y queremos que nos quieran, y nos vean como cosa de su corazón.....
"Los dos Ruiseñores", "La muñeca Negra", "Nené Traviesa", "Los dos Príncipes"...."las Ruinas Indias" , "El Camarón Encantado" y tantos otros que recrearon nuestra mente y nos hicieron soñar con las casas a través de la historia de los hombres y  con un  mundo existente más allá del horizonte.
Ahora que se acerca el 28 de Enero y el lindo mes de Febrero , aprovecho para colocar frases y algo de poesía de grandes escritores latinoamericanos. 

Una mora de Trípoli tenía
Una perla rosada, una gran perla,
Y la echó con desdén al mar un día:
-«¡Siempre la misma! ¡Ya me cansa verla!»
Pocos años después, junto a la roca
de Trípoli... ¡la gente llora al verla!
Así le dice al mar la mora loca:
-«¡Oh mar! ¡Oh mar! ¡Devuélveme mi perla!»
José Martí                                       
         
    
                                                   Si te quiero es porque sos mi amor , mi complice y todo.
                                                   Y en la calle codo a codo, somos mucho más que dos.
                                                   Mario Bennedetti
Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.
¡Se te va todo, se nos va todo!
Gabriela Mistral
                                                 No sé. Lo ignoro.
                                                     Desconozco todo el tiempo que anduve
                                                     sin encontrarla nuevamente.
                                                     ¿Tal vez un siglo? Acaso.
                                                     Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
                                                     ¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,
                                                     un tiempo enorme, enorme, enorme.
                                                     Al fin, como una rosa súbita,
                                                     repentina campánula temblando,
                                                     la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
de saludarnos, de manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.
Nicolás Guillén
                                                 "Aprendí pronto que al emigrar se pierden las muletas que han servido de sostén hasta entonces, hay que comenzar desde cero, porque el pasado se borra de un plumazo y a nadie le importa de dónde uno viene o qué ha hecho antes".
 Isabel Allende.
                                                  Me desordeno, amor, me desordeno
                                                  cuando voy en tu boca, demorada,
                                                  y casi sin por qué, casi por nada,
                                                  te toco con la punta de mi seno.
                                                  y aunque quiero besarte arrodillada,
                                                  cuando voy en tu boca, demorada,
                                                  me desordeno, amor, me desordeno.
                                                  Carilda Oliver
Si de pronto
me olvidas
no me busques, 
que ya te habré olvidado.
Pablo Neruda