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miércoles, 21 de diciembre de 2011

Erase una vez un sello al alcance de mi mano.


Corea del Norte, un país de alrededor de 23 millones de habitantes, incapaz de producir la comida que necesita para alimentarse , o tan solo de comprarla con los recursos que genera en otro tipo de actividades . Sin embargo, al mismo tiempo mantiene un ejército de más de un millón de personas y a una privilegiada elite clasista.
 Esto no solo señala un nivel de anomalía importante, sino se tuviera en cuenta que una gran parte de la población infantil se encuentra desnutrida.



lunes, 28 de marzo de 2011

Los "Zafiros", La Habana; y mi hermano Rolando.



-¿Y de qué escribiré ese día? 

Me preguntaba a medida que se acercaba el primer año de la publicación de este rinconcillo mío, sumergido en esta gran constelación que es Internet. 
Es cierto que un 22 de Marzo nació mi tía Omaira, "la cara más bonita de la familia Genó" en su época. Décima hija de una cadena de trece hermanos, en la que mi madre figuraba como la cuarta debutante y primera de su sexo. Razones de sobra para que cambiara temprano su muñeca preferida , por un banquillo de madera, que le aseguraría llegar con más precisión a los platos y casuelas sucias de tan larga prole. 
A pesar de todo, recuerdo a Ondina, digna capricorniana , nacida justo con el año nuevo; casi siempre felíz. Fue ella quién se ocupó de mi tía durante su preñez . Fue quien le procuró los padrinos a la niña, y por supuesto ¿quién serían si no mi padre y mi hermana?
 La niña fue creciendo rodeada de cariño y mimos que el tiempo obsequió con  un papá  maravilloso y un hermano travieso. Resultó  ser la nieta preferida, la sobrina-hija añorada y una prima protectora que me colmó de momentos felices mi tierna adolescencia.
 Entonces le llegó el turno a mi tía Odila, la "benjamina" . A pesar del esmero de mi abuela , de tantas escuelas de monjas, clases de mecanografía y de corte y costura. Pues, nada ,la mujer se enamoró de un "mulato" tabaquero.
Otra vez mi madre, envuelta en el medio de una boda oculta, donde los presentes no pasarían de cuatro.
Nueve meses más tarde...
 -Ondina , ve al hospital y dinos si la niña salió negrita. 
Así  insistía mi abuela Dominga.
De lo siguiente si me acuerdo, porque  para entonces mi memoria despertaba.
Se trata de las visitas al "cuartico" feliz y con olor a limpio y a creolina en el que vivía mi tía con su alegre tabaquero. La niña , que para suerte de mis abuelos parecía bien clarita, heredaba parte de mis atuendos , y digo parte , porque algunos ya merecían mayor uso o "más candela". Recordar que corrían años de modistas, modelitos de cuquitas y cupones de racionamiento. 
Mi tío Carlos tenía una sonrisa franca y llana, me guardaba las "pasitas" que le tocaban en la bodega para incentivar mis visitas y siempre, siempre nos hacía un rico batido de cualquier cosa. Con ello creo que se aseguraba que jamás lo olvidaría. 
Pero la historia no paró ahí. Lo cautivante fue que con el tiempo este buen hombre logró que mis abuelos lo amaran y confiaran en él  como un hijo más. Nada , detalles positivos de los "Genó". 
Hasta  llegó a  "ganarse" un apartamento en Alamar, donde mi tía Odila y sus dos hijas fueron las mujeres más dichosas que conocí, hasta que un día su contagiosa sonrisa se apagó para siempre entre las sábanas blancas  de un hospital y  la compañia de mi madrina.

"Nuestro nido"
Mi madre adoró a mi padre desde que eran unos críos . Crecidos en el mismo pueblo, al cual dijo adiós un día con una niña en los brazos y   rumbo a "La Habana" , donde partió a labrarse una vida, junto al hombre que amaba.
Orgullosa de su marido y "enamorada" de sus hijos.
-Los cuatro se parecen a su padre.
Aseguraba presuntuosa, mientras enfatizaba, 
-Pero Rolando tiene el carácter mio.
Y razón no le faltaba, mi hermano mayor era alegre, cariñoso, familiar y trabajador.
 Robusto como una Ceiba y melancólico cual Sauce Llorón.
En la mente lo percibo en la playa con mis sobrinos y en la cocina lo huelo de "casuelero" como el Chef de los Espaguetis . 
Discutiendo con mi padre de cualquier tema o por hasta por  pagar la cuenta en  un restaurante campestre. Harto ya de comer carne de puerco, dulce de guayaba y beber cerveza con "sopa de tomate". 
Otras tantas veces ,"fugarse" de su mujer y sus hijos para refugiarse en casa y pedirle  a mima.
-Vieja, hazme una tortilla de papas como solo tú sabes hacer.
Entonces, ponía su viejo long play de "Los Zafiros", se tumbaba en el butacón de la sala y luego, silenciosamente   marchaba.
También recuerdo aquellos días amargos del 75 cuando mi madre sabía a su hijo entre el fuego de Angola. La carta soldadesca que le envié jurándole fidelidad a mi patria y mi encomiable destino como " joven comunista". 
Rememoro después su llegada , los pullovers rojos con la imagen de Agostino Neto que no tardamos  en estrenar en la mejor salida de entonces. Porque en esos años, la felicidad tenia el claro color de la sencillez.
A saber como te las arreglaste para traernos intactos desde Baracoa  aquellos legendarios cucuruchos de coco .
Me regalaste mi primer par de "popis" blancos que me acompañaban día a día  en mi camino a la Cujae, también aquellas camisetas provocativas ,que más tarde descubrimos que eran de Play Boy. 
...Luego, luego no se bien que nos pasó.
Creo que nunca te llegué a contar que en el 2006 cuando llegué a Nueva Delhi, me recibió un viejo compañero tuyo y me dijo;
-! Eres la hermana de Rolando Escandell!  Te ví  una vez de  niña , pero no hay dudas , te le pareces mucho.
Hoy , a casi una semana de tu desaparición , justo un 22 de Marzo, es que comienzo a razonar tu pérdida.
Si algo bueno tiene la distancia es que solo mantiene vivo el sabor aquel que  nuestro cerebro, estado mayor  y puesto de mando de todas nuestras acciones, nos permite atesorar.
Ahora, ahora solo me dejas este dolor invisible que no me quiere salir del pecho. 

Pero aún me quedan " Los Zafiros".
Entonces ya te imagino andando por esa Habana tan tuya, ...tan nuestra.

viernes, 18 de marzo de 2011

Parecido tema, diferente orilla.


Una vez escribí , 
...Somos el resultado  de un amasijo  de  olores y colores donde el  negro , el cobrizo , el amarillo , el blanco ,se juntan  formando  una masa  febril y ardiente.
Quinientos años fundiéndose  pieles , cabellos ,culturas e idiomas . Se han mezclado dioses y santos , corazones y sangre , dejando  plasmado como  trazo   final   la más loable  obra , nuestra  identidad.  
Acudimos a cualquier llamado ,  venga  de un toque de tambor o una corneta , nos meneamos sin control   al ritmo de una lata y un palo , preferimos la estrépida risa a la  forzada sonrisa , la guasa  a la congoja  , el rón al vino ,compartir en bochornosos apartados y luego , agradecidos , caer vencidos entre las finas  cuerdas de un violín ... 
...y es así de simple , somos cubanos.
El cubano blanco

Por Esteban Fernandez

Los blancos cubanos llegamos al exilio en busca de libertad y la encontramos, pero de paso perdimos la “blancura”. Nuestro pasaporte dice “blanco”, el acta de nacimiento dice “blanco”, pero nadie que no sea cubano nos acepta aquí que somos “blancos”.

Los que en determinados casos nos entrevistan para un trabajo nos dan un papelito para llenar donde en algún lugar nos preguntan: “Race?” y contestamos “White”, el entrevistador lo lee, nos mira de nuevo de arriba a abajo y con una risita sardónica escribe en la planilla: “Brown, Hispanic, Latin”, o lo que se les ocurra, todo menos “white”.

Hay cubanos rubios, de ojos azules, blancos como la nata, y a simple vista pueden “pasar por blancos” pero desde el mismo instante en que sé identifican como “González, Pérez o Fernández” ya se les “acabó el tumbao” de ser blancos… Supongo que pensarán: “Este es un HISPANIC que se pintó el pelo, se puso lentes de contacto azules, y se le viró un pomo de leche encima”. Si usted discute, si usted defiende su “blancura”, lo único que logra es que todos crean que usted “está avergonzado de sus raíces sepias”…

Inclusive dentro de nuestras propias casas, nuestros propios hijos no están muy claros en eso de que “son blancos”, y la hija va a salir a pasear con un muchachito americano y le preguntamos: ” Mi niña ¿con quién vas a salir?” Y nos responde: “Oh, papá, con un WHITE BOY de la escuela”… Y bravos le contestamos: “Chica y ¿qué cosa eres tú, tú no sabes que TU TAMBIEN ERES UNA WHITE GIRL FROM HAVANA”.

Pero de eso nada, los muchachos criados aquí, en su inmensa mayoría, ya han aceptado la noción de que “blancos son los americanos, los ingleses, los alemanes”, y ellos ( a pesar de que sus padres consideran que son ”blancos”) tienen la tendencia a creer lo que les han inculcado desde el Kindergarten. Entonces nos ponemos bravos con la pobre muchachita y hasta le soltamos un par de gritos y le decimos: “¡Bueno, chica, entonces dile a todo él mundo que eres CUBANA, diles que eres de Cuba, y pal’ diablo!”

Y también algunas personas en forma de reproche nos dicen: “El problema de los cubanos es que SE CREEN BLANCOS”… Y yo me miro en el espejo y pienso: “Ñooo tremendo problema éste ¿qué hago ahora, como resuelvo este asunto?”. No sé si ir a la tienda y comprarme una latica de betún carmelita y ponérmelo en la cara y en el cuerpo para demostrarles la aceptación de mi equivocación, o echarle la culpa a mis padres quienes cometieron él error garrafal de llevarme al Juzgado e inscribirme allí como “blanco”…

O mejor, la culpa recae sobre mi abuela catalana, Concepción Roig, quien no se dio cuenta que al tener hijos en un país latinoamericano, al inscribirlos, debió aclarar: “Yo soy blanca, pero mis hijos POR HABER NACIDO EN CUBA son un par de inditos con levitas, por lo tanto Enrique Fernández Roig es Taíno y Esteban es Siboney”.

Esa hubiera sido la perfecta. A mí me parece que la mayoría de la gente en nuestro entorno se sentiría más complacida si nosotros los cubanos aceptáramos con orgullo que la mayoría somos descendientes directos de las razas sufridas de los tainos y los siboneyes, y los demás no estamos seguros si somos Congos o somos Carabalí…

Total, al final de la jornada, todo eso de raza, de color de la piel, es basura, y lo único importante, la única división entre los seres humanos debe ser entre “buenos y malos”, y honestamente en la actualidad yo me siento orgulloso solamente de tres cosas: de ser HOMBRE, de ser CUBANO, y de ser LO MEJOR POSIBLE. ¿La raza? Ya me da lo mismo si soy MORADO CLARO o soy AZUL AÑIL. Y me encanta cuando una amiga mía china- cubana me llama “mulato”.

Amabilidad del autor.





miércoles, 16 de marzo de 2011

Maneja por el Malecón ; que te acompañe Issac Delgado y recuerda siempre... dar "botellas".

He seleccionado algunos párrafos desde un artículo más extenso publicado en algún blog que leí.
Me sensibilizó el tema por su vigencia ; lo encuentro acertado... y créanme...  

A mi tampoco me lo tuvieron que contar.

Las razas en Cuba

Este es un tema sensible… bueno no para mí: Soy negro, nací en Cuba ¿qué bolá?

El Yoyo   
...Pero a veces leo cosas sobre el tema de las razas en Cuba que me hace pensar que yo soy chino. No hay que dejarse engañar, por todos aquellos empeñados en demostrar que Cuba es el infierno, donde todo y todos son malos. Pero no tan calvo que se le vean los sesos. No es raro encontrarse en la Red gente que te dice: En Cuba hay racismo, los negros son discriminados, son esto y son aquello en Cuba… Incluso aportan estadísticas para demostrarlo, sacadas de un país donde cualquier cosa es confiable menos las estadísticas.
Por eso, pongo mi vida de ejemplo. ¿Por qué a mí no me cerraron las puertas de la Universidad? ¿Cómo es que en el claustro de profesores habían tantos negros, algunos de ellos doctores en ciencias técnicas? ¿Cómo es posible que el mejor profesor de cálculo en mi época de la Cujae era un negro que incluso no se había graduado aún? ¿Cómo pude yo sin ser hijo de papá, ni tener conocidos influyentes llegar a ocupar un puesto de muchísima responsabilidad en el Ministerio del Turismo? .....
...¿Quién tiró la tiza?
Muchas veces he sido testigo del victimismo de ciudadanos que achacan su precaria situación económica-social a la supuesta desventaja de ser negros. Pero cuando les pregunto: por qué no estudiaste, qué sabes hacer; las respuestas son vagas y deformes. Cuando yo estudiaba en la Universidad y tenía que pasar noches enteras dibujando proyectos o memorizando libros, veía pasar a esos mismos que hoy se quejan en pos de una fiesta y los veía regresar ebrios, casi al amanecer. Después los vi años pegados a la mesa de dominó de la esquina y hoy reclaman el derecho a un puesto para el que sencillamente no están preparados...
... Los problemas de vivienda, falta de derechos, prohibición de movimientos afectan en la misma medida a cada cubano sin importar qué color lleva en la piel. Viví en un solar de La Habana Vieja donde nos hacinábamos un arcoiris de razas, todos con el temor de morir aplastados bajo los escombros de un edificio de más de 150 años en estado calamitoso.
Escribo con conocimiento de causa. Viví más de 30 años en Cuba y llegué a ser un profesional respetado (en los límites que deja la isla).





lunes, 28 de febrero de 2011

Tiempos de Festival.


En estos días me mimé un poco  y salí de teatro.
Para mi total complacencia , asistí a una de esas obras que cuando terminan dan ganar de alzarte , elogiar el esfuerzo y mostrar gratitud a tanta satisfacción recibida con un sonoro y largo aplauso.
Contrario a mis expectativas, nada sucedió. Nos limitamos a quedar  pegados a la cómoda butaca y desde allí, aprobamos  mesuradamente  el desempeño de los actores, como si de  evitar dañar se tratara con ello  la fina capa de nuestras  manos.
Es   entonces cuando no puedo evitar recurrir  a los días "invernales" de Festival de Cine en la Habana.  Aquellos  hermosos años  de  esperados Diciembres y concentrados estrenos.
Filmes como “Camila”, “Esperando la Carroza”, “Momentos”, “Fresa y Chocolate”; y tantos y tantos más, que desencadenaban un estrépito de sillas abandonadas al compás  de desbordantes ovaciones….
…Sencillo de explicar, para el cubano de pueblo no es preciso una gran obra, un reflexivo  corto puede ser digno de  exaltar.
El Festival de Teatro también se convirtió por años en esperado certamen y descubrimiento obligado de excelentes actores y directores.
Monólogos excelentes como “El Pan“ pusieron de pie por entero  al Cine-Teatro Fausto, allá por el año 2000.
Tratando de distraerme con una revista  me encuentro con varias "reflexiones"  de un actor que conmocionó mi mundo en época de Universidad, no precisamente por “Galán”, sino por su papel en una de aquellas películas que colorearon rosa las palmas de mis manos.
Se trata de  Dario Grandinetti  ,  a quien ví por vez primera  en el largometraje “Darse Cuenta”, todo un clásico del cine argentino.
Definida como una  historia simple , pero a la vez profunda ,cuenta la relación profesional y afectiva entre un médico fracasado y un muchacho internado al que la medicina da por muerto. 
Basada en los encuentros y desencuentros  de un grupo de personajes sumidos en la rutina urbana, que tratan a toda costa de rescatar con simplicidad trágica y fortaleza los sentimientos que hacen grandes a los seres humanos, pero luchando sobre todo por mantener  viva  la ética y la dignidad.

Después de tantos años y previendo el alto  índice de  desmesurada vanidad   y superficialidad de nuestros días, no me alarmo con lo leído en la supuesta entrevista. Diría que hasta me halagaron  un tanto sus declaraciones.
Darío Grandinetti (Marzo 5 ,1959)
 Dice así:
 Reconoce notables diferencias de género y está convencido de que las mujeres comprenden mejor a los hombres que ellos a ellas.
Aclara que para las mujeres es más esencial la relación con los hombres, mientras que a los hombres  les  interesa más que  valoren su trabajo antes  que ocuparse de las féminas.
Somos unos egoístas, confiesa.
Agrega,
Nosotros andamos más perdidos por el mundo, mientras que las mujeres “son más cerebrales, saben lo que les pasa y lo que no quieren que les ocurra, ellas no se comen tanto el coco”
Cuenta que habitualmente  se siente atraído por los caracteres que no le convienen…, aunque reconoce que es más fácil entenderlas  en el teatro que en la vida… Ellas nunca dejan de sorprenderme, confiesa entre risas.
No se  ustedes. Yo  mientras tanto prefiero quedarme con la canción que acompañaba  el filme.


viernes, 25 de febrero de 2011

Si la desnuda verdad toca a tu puerta...no la cubras con el disfraz de una mentira.


Al principio de las catástrofes, y cuando han terminado, se hace siempre algo de retórica. En el primer caso, aún no se ha perdido la costumbre; en el segundo, se ha recuperado. Es en el mismo momento de la desgracia cuando uno se acostumbra a la verdad. 
Albert Camus







lunes, 14 de febrero de 2011

Homenaje al amor y al vocalista Farrokh Bulsara, para nosotros...Freddie Mercury.

Oigo a Queen y no me siento sola .
Oigo a Queen y me acompañan otra vez  mis amigos "La Marsopa", "El Papa Bosa", Mary "El Grillo" , "La Cacatúa".
Casi que logramos crear un zoológico en aquellos tiempos. 
Cierro mis ojos y escucho cada nombre y apellidos, recalcados durante más de cinco años por el mismo orden.
Me veo preparándonos para los "bailes" de los Miércoles , entre el _préstame tu uniforme que me queda más sexy  o un  _deshazme el "torniquete",que ya debo tener seco el pelo.
!Queen!, !Queen!...chilla Cecilia con los puños alzados mientras el audio central esparce por todos los albergues y lustrosos pasillos "Bohemian Rhapsody" .
Entonces es cuando llega  Mandy ....y como todo un "champion",...le clava un ardiente beso, la abraza con sensual pasión , mientras le entrega su ropa de trabajo lista  para lavar.



lunes, 7 de febrero de 2011

Ahora sé que es VERDAD.

Gilberto Santa Rosa , su salsa , boleros y merengues nos han marcado historia a los que ya andamos peinando canas.
Todas sus canciones nos traen ya sea  un  alegre  o amargo sabor, pero nunca, nunca pasarán transparentes  por nuestras vidas.  
Conocido como "El Caballero de la Salsa",  señor elegante y respetuoso con su música, con voz propia reconocible e inseparable a sus melodías. Este cantautor puertoriqueño, me trae el Prado y la calle Monte  al recuerdo , y allí entre sus  tantos arbustos , retoñan mis viejos amigos Yasmina , Félix , Maria Isabel  y Expósito.
Treinta años...me pregunto si será poco o mucho para mantener intacta una amistad.
Aunque si es leal y duradera no importa el tiempo, y así será nuestro caso.
Nunca olvidaré a "El Viejo Noel Queralta  " y al negro Félix, con quienes compartí  lágrimas de hospitales y   Universidad. Luego llegarían los puertos y las oficinas, los  problemas y los hijos ...o los hijos y luego los problemas... No, definitivamente la conmutativa  aquí no vale. Más vale que le pregunte al "profe" de Álgebra Lineal a ver si se acuerda y me saca de este rollo, pero va a ser muy difícil , porque no se me está dando Internet muy bien y entonces, ¿cómo lo ubico en Fb? 
Ya sé , llamaré a Yasmina , que es toda una bárbara con el hardware, y lo que tiene esta achacosa computadora son dolores en  su mismísimo corazón. 
Me había pasado una vez algo similar con el testarudo Lada , menos mal que estaba Isa entonces en la Habana para echarme una mano. Bueno, para ser justa , diría que las dos enteras, ¿ pero a que te sabían a gloria  los panes con timba y el batido de frutabomba que te preparaba mientras tanto?   
Y como los amigos los escogemos, y digo esto  para no crear confusión , porque no quiere  decir para nada que tenga que existir reciprocidad . 
Pero al fínal,  que levante la mano quién en su vida no aplicó al menos una vez la  mundialmente conocida "Ley de la Cañona"....que ha surtido efectos , y para bien. Eso hay que reconocerlo.
Así que perdonen a esta sensible mujer  por ahora; y mientras les dejo algo de  tiempo para cocinar la idea de querer ser mis amigos al menos por treinta años más.
Queden entonces acompañados con esta melodía ,deseándole a Félix y a Expósito  un felíz Febrero de cumpleaños.   

  A Yasmina ,porque no importaba las veces que la escucharas. 
Para tí siempre era  la primera vez.

miércoles, 26 de enero de 2011

Libros y poemas de una infancia.

Hasta mis siete años mi mundo lo circundaban etéreos libros y panfletos simples, que como pólvora seca prendían mis sentidos y explotaban mi fértil imaginación.
Me dormía con los cuentos de los hermanos Grimm .  "Habia una Vez" se convirtió en mi Biblia casi desde la cuna  para luego constituir el último regalo simbólico de una madre a su hija en  plenos diecinueve años. 
Mis primeras aventuras  como adolescente me llegaron a través de Julio Verne y Ethel Lilliam y su libro  "El Tábano". No me bastaron  las múltiples lecturas y las lágrimas derramadas con el triste desenlace, que terminaron desprendiendo más de diez hojas amarillas de aquella colección Huracán.
Pero tanto yo , como muchos  cubanos reservamos un trozo de nuestros recuerdos para la Revista "La Edad de Oro". 
Este Julio se cumplirán 122 años de la aparición en Nueva York de esta  singular publicación  dedicada a los niños y  escrita íntegramente por José Martí.
 La obra estaba dividida originalmente en cuatro números, los que fueron reunificados posteriormente en un libro por Gonzalo de Quesada , un alumno del maestro .
Solo leyendo la dedicatoria bastaba para imaginar la pasión que desbordarían luego sus páginas.
 A los niños que lean “LA EDAD DE ORO”
Para los niños es este periódico, y para las niñas, por supuesto. Sin las niñas no se puede vivir, como no puede vivir la tierra sin luz. El niño ha de trabajar, de andar, de estudiar, de ser fuerte, de ser hermoso: el niño puede hacerse hermoso aunque sea feo; un niño bueno, inteligente y aseado es siempre hermoso. Pero nunca es un niño más bello que cuando trae en sus manecitas de hombre fuerte una flor para su amiga, o cuando lleva del brazo a su hermana, para que nadie se la ofenda.....
....Para los niños trabajamos, porque los niños son los que saben querer, porque los niños son la esperanza del mundo. Y queremos que nos quieran, y nos vean como cosa de su corazón.....
"Los dos Ruiseñores", "La muñeca Negra", "Nené Traviesa", "Los dos Príncipes"...."las Ruinas Indias" , "El Camarón Encantado" y tantos otros que recrearon nuestra mente y nos hicieron soñar con las casas a través de la historia de los hombres y  con un  mundo existente más allá del horizonte.
Ahora que se acerca el 28 de Enero y el lindo mes de Febrero , aprovecho para colocar frases y algo de poesía de grandes escritores latinoamericanos. 

Una mora de Trípoli tenía
Una perla rosada, una gran perla,
Y la echó con desdén al mar un día:
-«¡Siempre la misma! ¡Ya me cansa verla!»
Pocos años después, junto a la roca
de Trípoli... ¡la gente llora al verla!
Así le dice al mar la mora loca:
-«¡Oh mar! ¡Oh mar! ¡Devuélveme mi perla!»
José Martí                                       
         
    
                                                   Si te quiero es porque sos mi amor , mi complice y todo.
                                                   Y en la calle codo a codo, somos mucho más que dos.
                                                   Mario Bennedetti
Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.
¡Se te va todo, se nos va todo!
Gabriela Mistral
                                                 No sé. Lo ignoro.
                                                     Desconozco todo el tiempo que anduve
                                                     sin encontrarla nuevamente.
                                                     ¿Tal vez un siglo? Acaso.
                                                     Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
                                                     ¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,
                                                     un tiempo enorme, enorme, enorme.
                                                     Al fin, como una rosa súbita,
                                                     repentina campánula temblando,
                                                     la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
de saludarnos, de manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.
Nicolás Guillén
                                                 "Aprendí pronto que al emigrar se pierden las muletas que han servido de sostén hasta entonces, hay que comenzar desde cero, porque el pasado se borra de un plumazo y a nadie le importa de dónde uno viene o qué ha hecho antes".
 Isabel Allende.
                                                  Me desordeno, amor, me desordeno
                                                  cuando voy en tu boca, demorada,
                                                  y casi sin por qué, casi por nada,
                                                  te toco con la punta de mi seno.
                                                  y aunque quiero besarte arrodillada,
                                                  cuando voy en tu boca, demorada,
                                                  me desordeno, amor, me desordeno.
                                                  Carilda Oliver
Si de pronto
me olvidas
no me busques, 
que ya te habré olvidado.
Pablo Neruda